Вадим Ревнев любил запах дорогих мужских духов, смешанный с ароматом утреннего кофе. Запах успеха, как он сам это называл. Тридцатипятилетний мужчина сидел в просторном лофте на тридцать седьмом этаже элитного жилого комплекса «Москва-Сити», разглядывая мегаполис сквозь панорамное окно. Город шевелился под ним, как гигантское насекомое, мерцая тысячами неоновых огней, пронизанный бесконечными потоками данных.
2030 год. Москва будущего. Антиутопия, ставшая реальностью.
Пальцы Вадима скользили по сенсорному экрану невидимого компьютера, проецирующего голограммы прямо в воздух. Чип «Нейролинк», вживленный за ухом три года назад, позволял управлять цифровым пространством одной мыслью. Элитная модель, недоступная для 95% населения России.
«Еще один день, еще один клиент, который хочет исчезнуть», – подумал Вадим, открывая зашифрованное сообщение.
Экран высветил досье: Антон Викторович Климов, 42 года, заместитель министра инновационного развития, индекс цифровой репутации 8.7 из 10. Высокий показатель. Сообщение было кратким: «Ситуация чрезвычайная. Личная встреча в 11:00. Конфиденциальность максимальная».
Вадим усмехнулся. Они всегда говорили одно и то же. Для них их маленькие секреты были концом света. Но именно благодаря этим секретам у него была эта квартира стоимостью в три миллиона евро, часы, стоящие как хорошая машина, и статус, позволяющий открывать любые двери в новой цифровой России.
Он был чистильщиком. Человеком, который стирал неудобную информацию из сети. Который превращал цифровых грешников в цифровых святых. За очень большие деньги, разумеется.
– Система, душ, температура 28 градусов, – скомандовал Вадим, поднимаясь с кресла.
Умный дом мгновенно отреагировал, включая нужные функции. Через минуту Вадим стоял под струями идеально теплой воды, проводя мысленный инвентарь того, что понадобится для работы с новым клиентом.
Офис агентства «Tabula Rasa» располагался в историческом особняке на Остоженке, искусно отреставрированном и оборудованном по последнему слову техники. Вывески не было – клиенты узнавали о них только через личные рекомендации. Когда Вадим вошел в холл, система распознавания тут же идентифицировала его.
– Доброе утро, господин Ревнев, – произнес приятный женский голос из скрытых динамиков. – Ваш рейтинг продуктивности за прошлую неделю составил 98,5%. Это на 2,3% выше, чем у вашего ближайшего коллеги. Господин Ольшанский ожидает вас в своем кабинете.
Вадим слегка кивнул, будто приветствуя невидимого собеседника. Даже здесь, в святая святых информационной безопасности, они вели постоянный учет и контроль. Иронично.
Марк Ольшанский, владелец «Tabula Rasa», сидел за столом из цельного куска венге, разглядывая голографические проекции биржевых котировок. В свои сорок пять он выглядел максимум на тридцать пять благодаря регулярным омолаживающим процедурам в швейцарских клиниках.
– А, Вадим, – Марк поднял взгляд. – Как раз думал о тебе. Прекрасная работа с тем банкиром на прошлой неделе. Клиент в полном восторге. Его цифровой рейтинг уже вырос на 1,3 пункта.
Вадим небрежно опустился в кресло напротив.
– Это была рутина. Парочка исков о праве на забвение, немного социальной инженерии, пару угроз журналистам. Ничего сверхъестественного.
Марк сделал жест рукой, и биржевые графики исчезли, сменившись голографическим изображением мужчины в дорогом костюме.
– Вот твой новый клиент. Антон Климов.
– Я уже видел базовую информацию. Что на этот раз? Взятки? Девочки? Мальчики? – Вадим говорил с легкой иронией человека, повидавшего все человеческие слабости.
– Хуже. Гораздо хуже, – Марк понизил голос. – У него есть прошлое, о котором не знает даже система. Он участвовал в проекте «Альтернатива» десять лет назад. Что-то связанное с экспериментами над сознанием. Детали не знаю, но информация вот-вот может всплыть.
