Лесечка-Лисенок.
— Мама, я не понимаю, чего им всем
не хватает! Они все слепые? Что... что им ещё надо!? Я взрослая
самодостаточная де... женщина. Мне не надо вытирать слюнки. Я сама
заработала на машину, квартиру, дачу.... ну, ладно: выплатила
ипотеку... Мама, я красивая? – Не дождавшись ответа из трубки,
продолжила. – Красивая же. Мне уже 30...
Накручиваю на палец огненный
локон.
— Тридцать два, детка. – Раздался
наконец-то мамин голос.
Резко подняла одурманенную голову,
от чего моя рыжая копна растрепавшихся волос улетела с лица на
спину.
— Да. Тридцать два! И что!? Я не
стыжусь… Я вообще, может, только жить начинаю.
Мама на это лишь заливно
рассмеялась. О, кстати, а сколько я тут уже сижу, пью и ною ей в
трубку? Посмотрела на телефон, прищурилась. 20 минут звонок
идёт.
— Знаешь, я в твои годы...
Сразу обрываю.
— Мне уже было двенадцать, я
знаю.
— Да, а Оксане пять. — И повторила,
пытаясь донести суть. — Пять, Олесенька, понимаешь!? Я была глубоко
и безнадежно замужем, детка. Так что не проси сейчас моего
совета.
В очередной раз я обречённо
вздохнула и отпила коктейль из трубочки, посмотрев по сторонам.
Сегодня немноголюдно, даже можно сказать, что пусто, лишь такие же
одиночки, хотя вроде и пятница. Странно как-то, это достаточно
популярное место, здесь всегда было не протолкнуться. Ну, хотя,
может, все столики на резерве?
Мама все говорит и говорит:
— Ничего, и ты когда-нибудь
образумишься, встретишь хорошего мальчика…
— Ма-а-ам, ну, что со мной не так,
а? Чего им всем не хватает?
— Всё, детка, заканчивай праздновать
и иди уже домой.
Праздновать? А я и забыла…
Посмотрела на кекс со свечкой, уже давно потухшей и немного
поникшей. Бармен, все это время стоящий неподалеку и косящийся на
меня, снова сменил опустевший бокал, понимающе улыбнувшись.... Тоже
мне, понимает он якобы.
— Как тебя там… Серёж, спасибо.
Опять чем-то удивишь?
Кивнул. Вот он вроде и парень
неплохой, сколько раз я уже здесь на него натыкалась, и улыбается
он мне так многозначительно, играя ресницами, как Ава Гарднер*, а
не лежит… не лежит у меня душа к мужикам, что могут меня
споить.
Сергей вновь улыбнулся и подвинул
ещё ближе гранёный стакан с какой-то жёлтой мутноватой жидкостью,
колотым льдом и листочком мяты сверху. Ох, прям в сердечко, паразит
такой, мята, моя любимая мята…
— Что это?
— Джинджер Роджерс**
Я даже встрепенулась, неужели не
ослышалась? Смотрю на него, жду, что он сейчас скажет что-нибудь о
том, как она была хороша в своих ролях, как красиво она пела и
здорово танцевала... Но.... нет, он всё также смотрит, хлопает
длинными ресничками и бездумно молчит.
— Актриса. – Даю подсказку я. Давай,
поговори со мной немного, очаруй меня хоть чуть-чуть.
— Коктейль. – Не понимает
Сережа.
— Да, но ты же знаешь, в чью честь
он так называется?
Мальчик пуще прежнего заморгал
своими истошно карими глазами, выдавил из себя вымученную улыбку из
серии «делаю вид, что в курсе устройства Большого адронного
коллайдера» и быстренько отошёл от меня к другой более молчаливой
клиентке.
— Эх, опять сбежал... – Прошептала я
и подвинула к себе это непонятное варево. Поднесла к лицу,
принюхалась... Так, что это у нас? Нотки мяты, лимона и чего-то
ещё... терпкого.
Отпила небольшой глоток, во рту
сразу зажгло. Выдохнула, поднесла руку к носу, вдохнула собственные
духи на запястье, пытаясь пережить это нечто. О, эльфийская
страсть, имбирь! И перец! Кто это мог придумать!? Как можно
сочетать лимон, мяту, имбирь и жгучий черный перец!?
Что же там такое ещё.... ликер? Нет,
скорее джин и что-то ещё.... Имбирный эль, точно! Тот самый, что он
давал мне в последний мой визит – два месяца назад. Ох,
Леся-Леся.... Осушила стакан.
