Снежа
— Паскуда похотливая! — рычала я,
закидывая свои пожитки в чемодан, вытирая с горящих щёк слёзы и
отхлёбывая щедрый глоток красного сухого прямо из горла. — Уф, ну и
гадость! У этого мерзкого предателя даже вина нормального в доме
нет. Как это вообще можно пить?
— Нежка, может, не будешь махать
шашкой, а? Может, всё ещё образуется? — заломила руки моя лучшая
подруга, наблюдая за тем, как я суматошно ношусь по квартире в
торопливых попытках поскорее вычеркнуть себя из жизни мудака,
который обещал меня любить и уважать, а сам только унизил и
растоптал.
— Образуется? — поперхнулась я. —
Что, например, Вик?
— Ну, может, те фотографии, что тебе
прислала та гнусная женщина просто ошибка. Или она их вообще
сфабриковала в каком-нибудь фотошопе. Чисто из зависти, ну? Ты же у
нас и красавица, и умница, и вообще...
— Вик, не мели ерунды, — тяжко
вздохнула я и плюхнулась в кресло, присасываясь к горлышку и с горя
накачивая свой организм приличной долей алкоголя.
— Почему сразу ерунды? Твой Доронин
— видный мужик, к тому же очень даже обеспеченный. Думаешь, никому
не нужен такой золотой билет в счастливую и безбедную жизнь?
— Но...
— Нежа, ты слишком долго мужика
держала в чёрном теле. Вот и результат.
— Так это, по-твоему, ещё и я
виновата, что Игорь оказался ходячей проституткой?
— Нет, но в проблемах пары всегда
виноваты двое, — начала невыносимо гундеть подруга, но я тут же
протестующе подняла руки вверх.
— Хватит, мне не требуется
психоаналитик, Вик. Мне нужен мужик, который точно знает, что
хочет. А не вот это вот всё...
— Прости, — прошептала подруга, но
мне её слова были, что мёртвому припарка.
Потому что было больно. Муторно. И
невыносимо обидно!
Я полтора года убила на эти
отношения, действительно поверив, что нужна и дорога, а меня просто
взяли и смешали с грязью. Это вообще по-людски?
— И всё же, тут реально может быть
подстава.
— Фотографии, допустим, и можно
нафеячить, Вика, но вот голос на записи принадлежал точно Игорю.
Ошибки я не допускаю, это он болтал с пеной у рта, что я в постели
— голимое бревно.
— Неж, ну, возможно, он пьяный был в
дугу и не понимал, что несёт?
— Ты сама-то в это веришь?
— Не особо, конечно, но...
— Вот и я тоже не верю. А потому
пусть дальше развлекается со своей рыжеволосой нимфой, а я —
пас.
— За отношения нужно бороться,
Нежка. Если они тебе, конечно же, нужны.
— Согласна, за отношения — да. За
мужика? Никогда! Да и к тому же этих особей с бубенцами между ног
на земле, на моё счастье, более четырёх миллиардов. Откинуть детей
и пенсионеров, и получится вполне себе комфортная цифра, чтобы
найти того самого на белом коне и со сверкающим нимбом над
макушкой.
— Глупая, — покачала головой
подруга. — Ты не учла женатых, маменькиных сынков, нетрудоспособных
и этих, которые категорически запрещены в нашей стране.
— Всё равно нормально, — фыркнула я,
— мне хватит. Да и какие мои годы? Мне ещё и двадцати пяти не
стукнуло, ещё найдётся тот единственный и неповторимый, который
будет ценить меня, уважать и почитать. На меньшее я не
согласна.
Собрала последние пожитки, оставила
ключи на трюмо, которые мне выдал Игорь всего лишь неделю тому
назад, а затем навсегда захлопнула дверь в его квартиру. Конечно,
он ещё пытался меня вернуть. Говорил, что я просто всё не так
поняла, что я совершаю самую большую ошибку в собственной жизни,
что он любит меня, что даже существовать без меня не сможет. Ну по
классике, короче.
А спустя пару дней бесплодных
попыток меня вернуть, даже демонстративно уволил свою рыжеволосую
любовницу и вновь притащился ко мне с огромным веником из дохлых
роз. И всё умолял простить, понять и не рубить сплеча.
Ну чисто ангел, а не мужик.
