Безлунная ночь в пустыне. Черное
бездонное небо, расцвеченное яркими, режущими глаз огоньками звезд.
Черное небо, черный песок и бледная, только-только проявившаяся
тонкая, чуть розоватая полоска горизонта, разделившая на востоке
две черноты. Больше нет ничего.
Холодно. Настолько, что сон ушел
безвозвратно.
Оставшиеся с вечера дрова, не
использованные для готовки скромного походного ужина, сложены в
аккуратную поленницу. Отобрать пяток поленьев, настругать лучинок.
В сухом пустынном воздухе они загораются легко.
Руки привычно разжигают огонь, уф-ф,
можно, наконец, и согреться.
Жар костра жестко обжигает
обветренное лицо, но приятно согревает грудь, прикрытую старым
бурнусом.
Но вот спина… может бурнус
износился? Нет, шерстяная ткань все также плотна, прекрасно
защищает от нестерпимо палящего днем солнца. Но почему по ночам с
каждым годом все сильнее мерзнет спина?
Сорок лет назад, когда отец подарил
этот самый бурнус Амиру, уходящему с первым в своей жизни
караваном, ночной холод вообще не чувствовался. Бросил на песок
кошму, завернулся поплотнее, и спи себе, пока караванщик не пнет в
бок, тонко намекая, что пора готовить верблюдов к дальнейшему
пути.
Амир… юношеское имя напомнило о
буйной молодости, задоре лихих, пусть часто и бессмысленных
забав.
О Святитель, как же тогда хорошо
спалось! Вот точно как тем двоим, что прижались друг к другу,
укрылись одним одеялом, да и посапывают в свое удовольствие. Кто
они? Брат с сестрой, решившие поискать лучшей доли в чужих краях,
или юные любовники, скрывающиеся от праведного родительского
гнева?
Какая разница. Здесь, в пустыне, на
такие вещи смотрят проще. Не ищешь ссор, не задеваешь попутчиков,
помогаешь, когда возникает нужда? Ну и Святитель тебе в помощь.
Легкой дороги в Умирающий город.
Как обычно перед рассветом, мысли
плутали, запросто меняли направление, по-детски перепрыгивая друг
через друга.
Да, Умирающий город. Окруженный
грозными горами, выросшими по воле Всевышнего прямо посреди Великой
пустыни.
Хотя, караванщик сам не заметил, как
непроизвольно пожал плечами, почему Умирающий? Да, именно таким он
и был когда-то. Приютившийся в тихом ущелье около сказочной красоты
оазиса. На берегу самого настоящего озера с водой невероятного
голубого цвета. Говорят, на вершинах окрестных гор неделями может
не таять снег, но это, скорее всего, врут – снег в пустыне бывает,
это да, но чтобы лежал неделями?! Враки это все, вроде рассказов о
каких-то фонтанах в городах неверных, в которых вечно струится
вода. В эти сказки давно уже и дети не верят.
Город… (караванщик подкинул в
затухающий костерок самое маленькое полено: цель близка, но дрова
надо беречь для обратного пути) когда-то, большой и богатый, он
начал умирать после того, как армия султана, да продлит Создатель
его век, дотла сожгла богомерзкий Гадаме, откуда некий лжепророк,
да будет в веках проклято его имя, рассылал по миру правоверных
грамотки. Лживые и гнусные, как объявили посланцы правителя на
главных площадях всех городов Магриба. Об этом отец рассказывал,
мол, сам еще мальчишкой тех глашатаев слушал.
Вот после этого город и стал
Умирающим. Караваны пошли другими путями, и жителям стало все
труднее зарабатывать себе на пропитание. Жизнь замерла, лишь
упрямые старики все еще ютились в ветшавших с каждым годом домах.
Всюду властвовали Нищета и Запустение.
До тех пор, как три десятка лет
назад в город не переселились люди. Этих Амир уже и сам видел, даже
шел погонщиком в том, самом первом караване. Странные, говорившие
на непонятном языке, в одеждах непривычного для Магриба черного
цвета. Но правоверные, молившиеся тогда и так, как научил свою
паству Великий Пророк.
