Тишина после семи вечера в офисе «Крупского и Партнёры» была особого свойства. Это была не просто пустота, а густая, осязаемая субстанция, в которой малейший звук – скрип кресла, щелчок мыши – отзывался гулким эхом, будто в подводном царстве. Воздух, пропитанный ароматом остывшего кофе, дорогой офисной бумаги и едва уловимой химической свежести ночной уборки, казалось, замедлял само время.
Алиса Петрова, старший бухгалтер, провела кончиком пальца по кромке стола, проверяя на пыль. Идеально. Её рабочий день давно кончился, но квартальный отчёт не ждал. Впрочем, ей было почти комфортно в этой пустынной тишине. Здесь, в сизом свете панорамных окон, за которыми плыли огни ночного мегаполиса, её собственные тревоги – давящая ипотека, тишина пустой квартиры, несбывшиеся надежды – казались приглушёнными и отдалёнными. Здесь царили только цифры. Чёткие, предсказуемые, послушные. В них был порядок, которого так не хватало её жизни.
Она потянулась, костяшки пальцев хрустнули от усталости. Взгляд упал на экран – на строку платежа, которая не сходилась на смехотворные, дразнящие триста семьдесят рублей. Платёж на счёт ООО «Вектор», фирмы, названия которой она не помнила. Мелочь, очевидная ошибка, но эта мелочь, как заноза, не давала покоя её отточенному годами опыту.
«Максим бы посмеялся», – мелькнула у неё мысль. IT-специалист, её друг, вечный балагур, который всегда задерживался допоздна, заваливал её дурацкими мемами и как раз сегодня предлагал уйти пораньше на какой-то блокбастер. Она отказалась, но теперь немного жалела. Его бесшабашный смех разогнал бы эту гнетущую тишину.
Внезапно тишину разрезал звук.
Приглушённый, но отчётливый. Глухой, влажный, как будто кто-то роняет тяжёлую папку с мокрыми документами. Он донёсся со стороны кабинета генерального директора, Олега Крупского.
Алиса замерла, пальцы зависли над клавиатурой. «Олег Сергеевич?» – мысленно спросила она себя. Он должен был уехать на ужин с партнёрами. Свет в его кабинете был выключен.
Последовала пауза, показавшаяся вечностью. И тут раздался новый звук. Скрип. Медленный, тягучий, будто массивное кожаное кресло в его кабинете только что повернулось.
Сердце Алисы ёкнуло, сделав в груди болезненный кувырок. Логика подсказывала: уборщица или охрана делает обход. Но интуиция шептала что-то другое, заставляя по спине пробежать ледяную дорожку мурашек. Она медленно поднялась с кресла, которое оглушительно грохнуло колёсиком о ножку стола в мёртвой тишине.
– Кто здесь? – её голос прозвучал неестественно громко и тут же был поглощён мягким ковровым покрытием.
В ответ – тишина.
Она сделала несколько шагов по коридору. Длинная тёмная галерея кабинетов казалась сейчас тоннелем в никуда. Свет от её монитора остался позади, и только аварийные огоньки давали призрачное зелёное свечение. Дверь в кабинет Крупского была приоткрыта. В щель пробивалась полоска густой темноты.
Ещё один звук. Шёпот? Или просто скрип старого здания, сдавленного стальными объятиями небоскрёба?
Собрав всю волу, Алиса толкнула дверь.
Первым накрыл её запах. Медный, сладковатый и тяжёлый. Узнаваемый и оттого ещё более чудовищный. Запах свежей крови, перебивающий дорогой парфюм и запах дорогой кожи. Он ударил в ноздри, заставив желудок сжаться в тугой, тошнотворный комок.
Мозг отказывался складывать картинку воедино, выхватывая лишь обрывки ужаса.
Кабинет был разгромлен. Стеллажи с книгами и наградами опрокинуты, бумаги веером разбросаны по полу, словно гигантская рука прошлась здесь в припадке ярости. Посреди этого хаоса, за своим же массивным дубовым столом, находился Олег Крупский, но без признака жизни. Он сидел в своём идеально сшитом костюме. Голова неестественно запрокинута на спинку кресла, глаза, широко раскрытые, смотрели в потолок с немым укором. Рот был набит пачкой купюр. Не долларов или евро, а ярких, кричаще-цветных, фальшивых рублей-фантиков, которые вываливались на его грудь.
