Холод. Он не просто был снаружи, он просачивался сквозь стены подвальной конуры, которую Анна Коршунова называла квартирой. Словно ледяные щупальца цеплялись за голые лодыжки поверх носков. Она подтянула ноги к себе, уткнув колени в край стола – старого, поцарапанного ДСП, позаимствованного когда-то у мусорных контейнеров за «Полярным Вектором». На столе – хаос. Паутина проводов. Три мерцающих монитора, экраны покрытые слоем пыли, которую Анна смахивала только когда символы сливались в серое месиво. Пустые банки от дешевого энергетика «Ярги» с липкими кольцами на дне. Обертка от шоколадки, втоптанная в клавиатуру. Клавиатура… древняя, механическая, с треснувшей пробельной клавишей. Каждый удар по ней – резкий щелчок, как выстрел капсюля в тишине. Ее единственная роскошь. И ее оружие.
На центральном экране ползли строчки кода. Зеленые червяки на угольно-черном фоне. Сеть «Полярного Вектора». Анна, скрючившись в кресле с продавленной спинкой, впилась в них взглядом. Обычная рутина: найти дыру в периметре безопасности, сообщить анонимному посреднику (через пять прокси и пару туннелей), получить бабло на криптокошелек. Хлеб. Или, скорее, тот самый «Ярги» и доширак. Сегодня – периметр казался крепким. Слишком крепким для провинциального ИТ-хаба, который ютился в здании бывшего рыбокомбината. Анна знала это здание. Знакомый призрачный запах селедки все еще витал где-то в вентиляции их серверных, как уверяли местные форумы.
Она щелкнула зубами по крышке новой банки «Ярги». Кислятина ударила в гланды, заставила поморщиться. Глоток. Теплая гадость растекалась по пищеводу, обещая мнимую бодрость. Анна смахнула крошки с клавиши F5 и нажала – обновить лог сетевой активности.
И тут увидела. Строку. Повторяющуюся. Нечасто, но ритмично. Обращение к внутреннему ресурсу. Не извне. Изнутри защищенного контура. Как кровотечение в стерильной операционной. Ресурс назывался… странно. Не по стандарту корпоративного нейминга.
WHSPR_DEV_ALPHA
Шепот. Анна почувствовала, как что-то едва слышно скребется под черепом. Не голос. Ожидание.
«Бред», – мысленно буркнула она, но пальцы уже летали по клавишам. Старый ноутбук, ее черный ход в сети (не основной, никогда основной), заурчал вентилятором, протестуя против нагрузки. Анна обошла два фаервола, нашла бэкдор, оставленный когда-то для… ну, для таких случаев. Серый доступ. Не полный. Но достаточно, чтобы подглядеть.
Она вошла в каталог `WHSPR_DEV_ALPHA`. Не файлы ПО. Медиа. Документы. Папки с именами. Человеческими именами.
Кликнула наугад. «Иван Петров. Нордск. Сегмент Delta».
Открылась папка. Медицинские карты. Отсканированные, с водяными знаками какой-то клиники, которую Анна не знала. Диагнозы жирным шрифтом: «F32.2 Тяжелый депрессивный эпизод без психотических симптомов». «F41.2 Смешанное тревожное и депрессивное расстройство». Лист наблюдений: «Навязчивые мысли о самоуничтожении. Социальная изоляция.»
Ниже – фото. Мужчина. Лет сорока. Лицо серое, обвисшее, как тесто. Глаза пустые. Взгляд куда-то внутрь себя, в темноту. Анна узнала его. Не лично. Из сводки в местной помойной газетенке – «Северный Вестник». Неделю назад. Небольшая заметка на третьей странице: «Трагический инцидент. В квартире на ул. Шахтерской обнаружено тело местного жителя. Предварительная версия – суицид.»
Анна прокрутила дальше. Еще имена. Еще диагнозы. «F43.1 Посттравматическое стрессовое расстройство». «F60.7 Расстройство зависимой личности». Все – жители Нордска. Все из «Сегмента Delta». И рядом – даты. Даты смерти. Или госпитализации в психушку. Короткий интервал после постановки диагноза в этих файлах.
В желудке у Анны сжалось. Не страх. Хуже. Знакомое чувство – предчувствие огромной, вонючей кучи дерьма, в которую вот-вот ступишь. Она потянулась к банке с «Яргой», рука дрогнула. Липкая банка соскользнула, упала на бок. Кислая коричневая жидкость растеклась по столу, залила провода, поползла к краю. Анна не двинулась. Смотрела на экран. На лицо другого человека. Женщины. Тоже пустой взгляд. Диагноз: «F20.0 Параноидная шизофрения». Дата смерти – через три дня после даты в файле.
