Итак я покинул то самое место которое мы так любезно обозвали Раем и вошёл в Сердце Хаоса. В мой новый дом, в котором мне необходимо было подтвердить статус Бога.
Я вошёл в Сердце Хаоса, где вместо ядра бился кристалл со всеми моими воспоминаниями.
Ева вплела в кристалл нити памяти, Прагматизм настроил резонанс, Авантюризм поджёг фитиль.
Три стадии духовного роста. Три этапа карьеры в сфере высшего управления реальностью. Три кляксы на полотне вечности – как будто кто-то трижды пролил кофе на один и тот же космический холст, каждый раз пытаясь изобразить что-то новое, но так и не научившись пользоваться салфетками.
Я снял с себя плащ Творца – ткань, сотканную из звёздной пыли, запретов и пары капель моей первой слёзы (когда я понял, что гравитация – это не шутка). Он шуршал, как старый контракт с самим собой, подписанный в состоянии креативного транса, и тянул назад в открытую вселенную, к моей команде субличностей и к любимой Внучке Еве, будто ворчал: «Ты же не бросишь меня тут? Мы там всё так красиво расставили…»
Но я шагнул в пульсирующую пустоту.
Потому что знал: пора.
Потому что мой плащ Творца уже начал вредничать и требовать пенсию.
Мой плащь Еве был не нужен, авантюризм уже давно заказал ей новый у Креативности.
– Три стадии, – прошептал Я, и эхо моего голоса стало первым в этой новой тишине.
Создал тело вселенной – стал Создателем. (Ну, это произошло без моего ведома; просто кто-то в моей голове сказал: «Ты триггер», – а дальше случился Большой Взрыв.)
Потом сотворил миллиарды галактик и неразумных миров – значит побыл Творцом. (Это не я, это мои Альтероэго, Он… Они… Блин, я, кажется, запутался. Но, наверное, это всё же был я. Иначе откуда бы взялся этот занудный плащ?)
Теперь же мне предстоит создать род человеческий, по своему образу и подобию.
Когда создам – стану…
…Богом.
Но не тем, которого рисуют на иконах с бородой и строгим взглядом, будто он только что увидел, как кто-то пьёт латте в храме во время литургии.
А тем, кто может ошибаться.
Кто может забыть, где оставил скипетр. Кстати, а где он? Кто однажды проснётся и сам у себя спросит: «И это что, всё натворил я?», «Да кто я такой?», «Ой, а кто меня то создал?» – и тут же услышит голос: «Кофе готов. Ты там долго ещё нежиться в постели собираешься?»
Я знал, что это не просто переход. Это прыжок с трамплина в бассейн без воды. Обратного пути не будет.
Потому что создание человека – не акт всевластия.
Это акт уязвимости.
Это как сказать: «Вот, держи моё сердце. Только не роняй. И не клади в морозилку и на батарею.»
Чтобы сотворить существо по своему образу и подобию, нужно сначала признать:
Ты конечно не идеал.
Ты просто не законченная формула мироздания.
Ты по всей видимости скорее ошибка в расчётах, которая оказалась фатальной. И выросло что выросло, теперь ты здесь.
Ты наверное вопрос, на который не существует ответа.
Похоже что Ты баг, ставший фичей.
Богом становишься не в момент, когда создаёшь мир.
Ты рождаешься Богом, когда мир решит, что пора, и начнёт создавать тебя сам.
Я бросил плащ. (Всё-таки плохо, что здесь нет вешалок.)
Он сначала завис, как старый файл в облаке, который все хотят удалить, но никто не решается.
Потом растворился, как моё обещание начать жить по расписанию. И в этой пустоте, где не было ни времени, ни закона, ни смысла, собрался кучкой звёздной пыли.
А я, что я, вспомнил из подсознания как создавался мир первый стих Евангелия от Иоанна и начал шептать: "В начале было слово. И это слово…"
Но тут неожиданно вспомнил, что давно не пил кофе. С того самого момента как сбросил с себя плащ творца. И естественно почувствовал слабость во всем организме. Да я был обезвожен на уровне метафизики. Мои мысли уже начали склеиваться, как старые носки в сушилке. Вселенная вокруг замедлилась, как интернет в час пик, потому что даже законы физики ждали, пока я приду в себя. То-бишь выпью спасительного напитка.
