— Вперёд! Вперёд! Вперёд! — кричу я,
размахивая самодельным плакатом с приклеенной и распечатанной
мордочкой Лёшки. — Лёха лучший!
Другие родители поглядывают на меня
косо. Своих детей они просто снимают на разномастные телефоны. А у
меня нет телефона с хорошей камерой. Смысл мне снимать на мыльницу?
Зато на работе есть цветной принтер, которым я втихую пользуюсь для
таких случаев.
— Женщина, вы можете потише? —
оборачивается и недовольно кривится вся такая из себя мамаша,
которая сидит на ряд ниже, чем я.
— Не могу, — отрезаю я и завожу по
новой: — Лёха — чемпион! Лёха! Лёха! Лёха! — то, что думает обо мне
сын, гораздо важнее того, что обо мне думают все присутствующие
вместе взятые.
Мой красавчик машет мне рукой в
огромной боксёрской перчатке, и я машу ему в ответ как могу.
Сынишка деловой, вставляет капу, прыгает на одном месте и призывно
машет рукой своему такому же мелкому сопернику, бьёт перчатками
друг о друга. Хулиган. Я усмехаюсь, потому что мне нравится, что он
такой. Не такая нюня, какой была я в детстве. Сердце привычно
слегка щемит, когда проскальзывает непрошеный образ того, в кого
пошёл мой Лёха, и я также привычно его прогоняю.
— Белка? — вдруг произносит эта
мамашка мою школьную кличку.
Давлю в себе первый порыв — сбежать.
Перевожу взгляд на ухоженную темноволосую девушку,
сосредотачиваюсь… Нет! Только не она! Невольно нахожу взглядом её
правую руку и чувствую, как немеют губы при виде золотого кольца на
безымянном пальце. Я знаю от кого оно.
— Привет, Кристин.
Снова гляжу на ринг, где Лёшка
скачет как бешеный. Тренер говорит, у него поразительная скорость,
а ещё он говорит, что у Лёхи талант, поэтому я и выкраиваю
последние деньги на все эти соревнования, чтобы моего малого
кто-нибудь да заметил. Стараюсь всеми силами думать только о бое,
таком важном для моего ребёнка, но по спине уже бежит струйка
холодного пота, вызванного неконтролируемым страхом.
— Это твой сын? — не отстаёт бывшая
одноклассница.
— Да, — коротко отвечаю я, надеясь,
что она всё же отстанет, когда поймёт, что я не рада встрече.
— А вон мой, — показывает она в
сторону, где другие дети пока только готовятся выступать.
— Классно, — говорю я и тут же
поддерживаю хороший удар сына визгом. — Лёха, ты супер!
Хорошо, что папы не ходят обычно на
такие мероприятия. Не то я бы подумала, что удача совсем от меня
отвернулась. Но…
— Что я пропустил?
Красивый, высокий мужчина с копной
волос пшеничного цвета, такого же, как у Лёхи, пробирается мимо
других родителей к Кристине, чмокает её в щёку, не обращая на меня
никакого внимания. Нет-нет-нет-нет! За что ты со мной так,
карма?
— Ничего, Доминик ещё не дрался, —
отвечает она, чуть отстраняясь, словно ей не то чтобы приятно его
прикосновение, а я невольно прислушиваюсь.
Сердце колотится теперь уже не
оттого, что выступает мой сын, а оттого, что я почти уверена,
сейчас тайна, которую я скрывала столько лет, откроется. В голове
бьётся один панический вопрос: «Что делать?»
— Пацан хорош, да? — Игорь
показывает на Лёшку, пока тот разматывает соперника, и внутри ёкает
чувство гордости.
— Ага, — недовольно кивает Кристина,
— знаешь чей?
— Чей? — я стою прямо за его спиной
и молюсь, чтобы он не обернулся, или чтобы у этой дуры сейчас
зазвонил телефон — что угодно, лишь бы отвлечь их, лишь бы он не
увидел меня.
Лёшкину руку поднимают, и он машет
мне другой рукой, улыбается во все вылезшие к этому времени зубы. И
тут передо мной становится такой выбор: возможно, сохранить свою
конфиденциальность или быть нормальной мамой. И конечно же, я
выбираю второе.
Я вскидываю плакат выше и ору что
есть мочи:
— Ура! Лёха — чемпион!!!
— Белла? — изумление и ещё сотня
других эмоций написаны на лице Игоря, а я делаю единственное, что
могу в этой ситуации:
