Здравствуйте, дорогой читатель! Я рад, что вы решили прочитать мою книгу. Для меня, как начинающего писателя, это много значит.
Я прожил не так много, чтобы иметь огромный опыт за спиной, но даже мне, наивному ребёнку, понятно, что самое сложное в новом деле – это начать действовать. Начало – самый сложный этап. Поэтому, дабы вы могли понять, что вообще происходит, я был вынужден написать эту главу. И чтобы ввести вас в курс дела, я попробую обо всём рассказать в формате "вопрос-ответ". Обычно таким способом возможно максимально доходчиво донести информацию до читателя.
Кто ты такой, автор? Не думаю, что это будет действительно кому-то интересно, но всё же представиться стоит. Я Осецкий Егор Максимович, на момент написания этой главы мне 17 лет, учусь в Институте Современного искусства на режиссёра кино и телевидения. Я мечтаю оставить след в истории и надеюсь, что искусство мне в этом поможет. Скажете, что мной руководит моя наивность? Возможно, но ведь нужен же какой-нибудь смысл существования. А иначе как жить без цели?
Что это за книга такая и зачем она? "Рассказы больного душой" – это сборник небольших не связанных друг с другом рассказов, которые я самолично пишу. Видите ли, чтобы написать достойное произведение, для начала нужно научиться писать маленькие рассказики, чтобы набраться опыта. А чтобы твои будущие "шедевры" кто-нибудь да прочитал, нужно сделать себе имя. А как сделать имя, при этом ничего не публикуя? Ответ достаточно очевиден.
О чём говорят все эти рассказы? Этот вопрос немного сложнее. Так как рассказы никак не связаны с друг другом, то они могут кардинально отличаться: жанрами, задумкой, форматом, стилем и даже типом концовки. Одни рассказы просто дёргают за ваши эмоциональные ниточки, держа в напряжении или в весёлом нраве, другие же лезут в глубь вашей души, пытаясь раскрыть вам ту или иную проблему. Если кратко, то однозначного овтета на этот вопрос нет. Всё, что я могу сказать, это: читайте – и узнаете.
Надеюсь, что я смог рассказать вам всё, что нужно было для представления сути дела. Буду безмерно рад, если вам, дорогой читатель, понравятся написанные мной рассказы, и вы будете с нетерпением ждать мои будущие работы.
Приятного чтения!
Здравствуйте, уважаемая комиссия. Меня зовут Андрей Георгиевич Меченный. Мне 17 лет, учусь в гимназии номер 30. Я проявил особый интерес к вашему конкурсу, так как чувствую, что должен… нет, ОБЯЗАН поделиться с вами своей историей. Возможно, мой детский страх покажется вам странным или даже забавным, но для меня смешного в этом мало. И так, моим детским страхом, который я испытываю и по сей день, является боязнь шкафов.
И нет, это не глупая шутка, и пишу я это не потому, что хочу выделиться и рассказать о самом необычном страхе, который мало кто испытывал, чтобы получить гарантированную победу в конкурсе. Нет, я действительно боюсь шкафов.
Но боялся я их не всегда, разумеется. Всё началось с того момента, как мне исполнилось лет семь. Мы тогда с родителями на днях должны были переезжать в другой город. К тому моменту родители и я уже собрали все самые необходимые вещи. Я как сейчас помню эту картину: в коридоре стоят 2 больших чемодана и 2 сумки и несколько пакетов с обувью и зимними вещами. Из-за этого все наши шкафы и тумбочки резко опустели. Кое-что ещё не было упаковано, но квартира всё равно выглядела пустой. Я ещё тогда заметил, как много оказывается место в моём шкафу, когда он не забит ненужными вещами. Шкаф изнутри оказался настолько большим и глубоким, что в нём спокойно бы поместился какой-нибудь гигант.
В какой-то момент я поймал себя на мысли, что мне было жалко прощаться со своей комнатой. Она тоже оказалась почти пустой. На полках ничего не стояло, кроме парочки книжек и фигурок. Да даже пол выглядел достаточно голым без ковра, к которому я уже привык. Помню перед сном я длительное время просто смотрел на пустую комнату, вспоминая, как проводил здесь время: как играл в игрушки, устраивал прятки с папой, да даже как смотрел свои любимые мультфильмы. Та кровать, те стены, тот пол, тот… тот шкаф… всё стало мне уже как родным, потому мне было грустно от того, что всё остаётся в комнате, в которой я прожил, с одной стороны, так мало, но и так много времени.
