– Всего его жены обречены. И эта туда же! – прискорбно сообщает
кто-то почти мне в ухо.
Хорошее дело браком не назовут – это точно, к бабке не ходи! Уж
мне ли не знать эту прописную истину. Так что, ничего
удивительного!
– Всех жён в гроб загнал граф-то наш. Ээ-эх! – продолжает кто-то
причитать.
Ну, спасибо за отличное утро! Если это рай, то меня явно
обманули – уютом и теплотой тут не пахнет. А, судя по
разговорчикам, и спокойствием тоже!
Так. Стоп. Еще граф какой-то с женами. Ну приснится же
такое!
Голова гудит, как после бутылки вина на пустой желудок (не то
чтобы я так пила), и тело слушается с трудом, будто какое-то…
чужое.
Разлепляю с трудом ресницы и тут же снова их захлопываю. Вокруг
все незнакомое – не моя квартира, это точно. В больнице я, что
ли?
Снова потихоньку открываю один глаз. Рядом какая-то сморщенная
старушка причитает:
– Молодая такая, красивая. Ой, беда-беда…
Интересно, про кого это она? Открываю второй глаз, чтоб
рассмотреть, что за драма тут разворачивается, пока я сплю. Но
старушка в длинном платье смотрит прямо на меня, всплескивает
руками:
– Ай, очнулась! – тут же подскакивает, как ужаленная, и суетливо
сует стакан с водой мне в руки.
– Простите… – хриплю я, сглатывая. Голос звучит чужим, выше
обычного. – А где я?
– Где-где! Известно где: у мужа своего! Ты водичку-то пей, а то
выглядишь белее простыни! Если так пойдет, то раньше срока помрешь
еще, а мне – отвечай перед супругом твоим.
– Супругом? Каким еще супругом?? – сердце подскакивает к горлу,
стучит тревожно. Сажусь на кровати, судорожно озираясь.
Что происходит вообще? Она сумасшедшая? Я попала в сумасшедший
дом? Иди это секта какая-то? Ой, мамочки!
– Выпей, милая, а то и так небось шок-то какой. Это все нервы,
нервы! – снова причитает бабулька и присаживается на краешек моей
кровати. – А ты отдохни. Есть у тебя часок-другой. А потом к мужу
пойдешь. Не переживай, он... ну... ничего. Добрый. Чего только жены
его мрут одна за одной..? Уже за глаза его стали “синей бородой”
звать. Никто за него замуж не хочет. Но находятся все равно
такие. Вроде тебя.
“Такие” – это какие еще? Не договаривает бабуля. Но тут
и семи пядей во лбу не надо быть, чтоб понять, что имеет она в виду
“вот такие дуры”.
А вот понять бы где я, как тут оказалась и какого лешего вдруг
замужем, еще и за Синей бородой – эта задачка посложней будет. Со
звездочкой.
Словно удар током прошивает от макушки до пяток. Мне, похоже,
жить осталось самую малость, если этой бабульке верить.
– Простите, что? Какая Синяя борода?
Переспрашивать приходится дважды: первый раз голос не слушается,
сипит. Я заикаюсь.
– Ах, деточка... – начинает она так прискорбно, что я понимаю,
что ничего хорошего больше не услышу. – За год две жены в могилу
граф свел. Ты третья. Но ты вроде ничего, смотрю, крепкая. Нервы
только слабенькие… Ну, может и выдержишь?
Она придирчиво оглядывает меня, но, видимо, я не удовлетворяю ее
своей “крепостью” и она сокрушенно качает головой:
– Ох-ох-ох. Ну ничего, ничего, всё как-нибудь наладится. Отдыхай
пока, раз в себя пришла, – вздыхает она с какой-то горькой улыбкой,
жалостливо окидывая меня взглядом. – Поспи. Я приду через час и
помогу подготовиться к встрече с мужем. Наш граф не любит, когда
опаздывают!
Слова ее что-то тянут в груди, задевают за живое.
Стоит двери закрыться за ней, как я буквально скатываюсь с
кровати.
Глаза лихорадочно шарят по комнате. Она большая, вся какая-то
старинная: тяжелая резная мебель, высоченные потолки, каменные
полы. Ну точно, меня похитили! Хотя кому сдалась дама под
пятьдесят, чтоб на ней жениться? Бред какой-то, я не какая-нибудь
писаная красавица, чтобы… Погодите-ка.
У них что тут, картины двигаются? Или телевизор в такой странной
резной раме? Не вписывается что-то он в антураж средневековой
комнаты.
