В темноте есть своя особая красота. Она подобна бархату, усыпанному алмазной пылью звёзд. Но есть и другая тьма – та, что живёт внутри каждого из нас. Она не рассеивается светом фонарей и не отступает перед рассветом. Она питается нашими страхами, растёт на почве наших сомнений и расцветает в саду наших кошмаров.
Эти истории – осколки чужих кошмаров, застывшие в словах. Каждая из них – как капля крови на белом листе, как шёпот в пустой комнате, как тень, что движется, когда нет источника света.
Говорят, что страх – это всего лишь иллюзия. Но те, кто так говорит, никогда не слышали, как скрипит половица в пустой квартире, никогда не чувствовали ледяное дыхание за спиной в безлюдном переулке, никогда не видели то, что не должно существовать в нашем мире.
Здесь, между этими страницами, реальность изгибается и ломается. Здесь законы физики теряют силу, а логика отступает перед кошмаром. Здесь каждый рассказ – это дверь в мир, где страх становится осязаемым, где тьма обретает голос, а тени – зубы.
Читатель, будь осторожен. То, что ты найдёшь в этих историях, может изменить твоё восприятие мира. Может быть, после прочтения ты начнёшь замечать то, что раньше ускользало от твоего взгляда. Может быть, ты услышишь шаги там, где нет никого, или увидишь движение краем глаза в пустой комнате.
Но помни: некоторые истории лучше оставить непрочитанными, а некоторые двери лучше не открывать. Впрочем, разве не любопытство привело тебя сюда?
Добро пожаловать в сборник историй, где страх – главный герой, а ночь никогда не заканчивается.
Дверь в подвал всегда была заперта. По крайней мере, так говорили все в нашем доме. Старая деревянная лестница, ведущая вниз, скрипела даже от лёгкого дуновения ветерка, а массивная железная дверь покрылась ржавчиной за долгие годы.
Ходили слухи о том, что в подвале якобы поселился мстительный призрак одной девушки, жившей в этом доме много лет назад.
Но я никогда не верил этим слухам. Мне было двенадцать, и я считал себя достаточно смелым, чтобы исследовать каждый уголок нашего старого дома. Особенно подвал, о котором ходили такие пугающие истории.
В тот вечер родители уехали на ужин к друзьям, оставив меня с няней. Она, как обычно, устроилась в гостиной с книгой, а я решил воспользоваться моментом.
Осторожно спустившись по лестнице, я заметил, что дверь не заперта. Ржавый замок легко поддался, и я оказался в кромешной тьме. Мой фонарик осветил сырые стены, покрытые плесенью, и старый деревянный пол, усыпанный паутиной.
В углу я заметил что-то блестящее. Подойдя ближе, я увидел старый сундук. Он был заперт, но замок оказался сломан. Внутри лежали старые фотографии и пожелтевшие письма. На одной из фотографий я увидел женщину в старинном платье, стоящую у той самой двери в подвал.
Внезапно фонарик начал мигать. Тени на стенах зашевелились, словно живые. Я услышал тихий шёпот, доносящийся из глубины подвала. Он становился всё громче, превращаясь в отчаянный крик.
Обернувшись, я увидел её – ту самую женщину с фотографии. Её глаза светились в темноте, а платье было пропитано чем-то тёмным. Она протянула ко мне руки, и я почувствовал, как холод пронзил моё тело.
– Верни мне мой дом, – прошептала она.
Я бросился к лестнице, но дверь захлопнулась перед моим носом. Свет фонарика погас окончательно, и я остался один в темноте, слыша только её приближающиеся шаги.
Мои пальцы судорожно вцепились в ручку двери, но она не поддавалась. Казалось, что кто-то с той стороны навалился всем весом, не давая мне выбраться. Сердце колотилось так сильно, что, казалось, готово было проломить грудную клетку.
В темноте подвала я различал только силуэт женщины, медленно приближающейся ко мне. Её платье волочилось по полу, создавая противный шорох, а волосы, казалось, шевелились сами по себе, словно живые змеи.
