Бруклин. Ночь.
Город, который давно продал душу дьяволу. Дождь стекал по ржавым крышам, смывая грязь, но не вину. Высоко над улицей стоял мужчина – с винтовкой в руках и сигаретой у губ. Снайпер. Тот, кто стрелял первым. Тот, кто научился убивать тишиной.
Он смотрел в прицел на город, что когда-то отобрал у него всё. Теперь этот город принадлежал им – тем, кто жил в тени. Здесь закон писали не мэр и не полиция. Здесь правили другие.
Деклан Рэйес – лидер. Холодный разум и кулак из стали. Говорят, он не боится смерти; на самом деле он уже умер много лет назад.
Коул Сандерс – стратег. Мозг команды: видит на три хода вперёд и говорит ровно столько, чтобы кто-то исчез.
Райдер Кейн – киллер. Без эмоций, без сожалений. Улыбается только перед выстрелом.
Кай Морено – хакер. Его оружие – клавиатура; его поле боя – сеть. Если он включил экран – считай, кто-то уже проиграл.
И он – Эш Рид. Снайпер. Холодный, точный, безжалостный. Тот, кто выполняет приказы. Всегда.
В ухе треснул голос Коула:
– Цель выходит. Пятый вход. Красное платье.
Эш поднял прицел, прищурился. Силуэт шагнул из клубного света под дождь – и он замер. Она.
На миг весь город будто выдохнул вместе с ним. Знакомое лицо. Слишком знакомое. Невероятно неправильное совпадение. Мир сузился до тонкой линии прицела и ритма её шагов.
– Эш, подтверждение есть? – снова Коул.
– Есть, – глухо ответил он. И не нажал на спуск.
Дождь усилился. Пепел упал на мокрую крышу. Он смотрел, как она садится в машину; где-то глубоко внутри всё перевернулось.
Он скинул затвор, убрал винтовку и выдохнул дым.
– Чёрт, детка… – пробормотал с кривой улыбкой. – Теперь ты под моим прицелом.
Бруклин не спит. Он дышит, рычит, стонет. Серый, мокрый, шумный – город, который живёт только ночью.
Эш стоял у панорамного окна своего пентхауса. Дождь стучал по стеклу, будто кто-то снаружи просил впустить. На столе – оружие: разобранная винтовка, вычищенная до блеска, блестела под светом лампы. Запах масла и металла – единственный, которому он доверял.
Он сел на высокий стул, взял ствол, протёр его тканью. Движения точные, выверенные, как дыхание снайпера. Каждый патрон – на своём месте. Каждый звук – знаком.
– Чёрт, – выдохнул он, кидая тряпку на стол, – всё вроде идеально, а внутри как будто ржавчина.
Он встал, потянулся за ключами на крючке, повернул взгляд к дальней двери – той самой, за которой никто никогда не был. Ключ провернулся в замке; механизм тихо щёлкнул, дверь приоткрылась, и Эш толкнул её плечом.
Щёлк – холодный неоновый свет врезался в полумрак. Комната была узкой, вылизанной до блеска: стены вешали оружие как картины – автоматы, винтовки, пистолеты, ножи, чехлы с инициалами. На верхней полке лежала старая, поцарапанная «беретта», с которой он впервые вышел на дело. Ничего лишнего – только порядок, металл и запах пороха.
Он прошёл между стендов, провёл ладонью по холодному прикладу.
– Вот он я, – усмехнулся тихо, – мой грёбаный мир. Без лжи, без масок. Тут всё честно: или ты, или тебя.
Он достал из кейса свой «SIG Sauer» – короткий, точный, тяжёлый. Проверил обойму, щёлкнул затвором.
– Доброй ночи, старик, – пробормотал, – пора на смену.
Захлопнув дверь, вернулся в гостиную. Пентхаус был просторный: бетон, стекло, минимум мебели. На полу отражались огни ночного Бруклина, и город казался ему пульсом, который всегда был на шаг впереди. Он положил пистолет на барную стойку, зажёг новую сигарету; огонёк высветил шрам на скуле. Дым поднялся и растворился в полумраке.
Только тогда, как всегда в такие ночи, воспоминания начали подниматься – медленно, тихо, не рвя, а будто сами шли к поверхности.
