— Давай, Волошин! Давай же, ну! — резкий окрик тренера
заставляет мое сердце сжаться. Сегодня важный день. Сегодня моему
сыну исполняется восемь лет. Я с утра одета по-спортивному: джинсы,
футболка и легкие кеды. Длинные волосы собраны в «хвост».
Здесь, на трибуне городского стадиона, я переживаю
по-настоящему, и крепкая рука мужа не успокаивает. Ведь там, на
футбольном поле, за успех команды сражается мой сын. Жаркий август
в разгаре, мяч летит через поле, Артем на воротах. В голубых, еще
детских, глазах такая уверенность, что по коже летят мурашки.
Команда на подхвате, ребята слаженно пасуют мяч друг другу, и
вдруг соперник врывается в круг и уводит подачу. Удар, и мяч летит
в ворота.
Сосредоточившись, мой сын прикрывает ворота, отбивает подачу, но
быстрый соперник с хамоватой усмешкой успевает поставить ему
подножку. Артем летит на жесткое покрытие. Пытается встать на ноги
и бледнеет.
Мое сердце обрывается и летит куда-то вниз. С губ срывается
вскрик.
— Олег, что с ним?!
Макаров хмурится.
— Сейчас разберемся.
Торопливо целует меня в макушку, будто успокаивая, и пробирается
к через трибуны к полю. Я дергаюсь, бегу за ним следом. Просто не
могу оставаться на месте, когда с моим сыном произошло что-то
нехорошее.
Слышен свисток — матч остановлен.
— Я не уйду! До конца игры совсем немного! Я лучший вратарь! —
сопротивляется замене мой сын. Стиснув зубы, он пытается вернуться
к воротам, но нога совсем не слушается, и он зло смотрит на задиру
из команды соперников, который вывел его из игры.
— Оль, побудь с ним, я подгоню машину. Похоже, придется ехать в
травмпункт, — озабоченно командует Олег. — Отцу позвони, он же нас
искать будет!
Объятая тревогой, я киваю. Заставляю Артема сесть на лавку и
достаю из кармана мобильник.
Взлохмаченный, взмокший, Артем похож на злого воробышка.
Отчаянно рычит, специально отодвигаясь от меня подальше.
— Мам, не надо меня жалеть! И гладить тоже не надо! Хочешь,
чтобы в команде засмеяли?!
— Ох уж этот твой футбол! — шепчу, едва сдерживая слезы и
начинаю набирать номер отца.
Два года назад Артем заявил, что хочет стать футболистом. С тех
пор наша семейная жизнь похожа на один бесконечный футбольный матч:
мы проводим время на тренировках и соревнованиях, и нет ни одного
матча, который пропустили бы по телевизору. Втянулись все: мой
папа, Олег и даже Прохоровы!
А ведь я была уверена, что Артему надоест и он быстро бросит
футбол. Но я ошиблась: ребенок упорно идет к цели.
…В машине мы молчим. Я помогаю сыну прикладывать холод к
поврежденной ноге, Олег уверенно гонит авто вперед, к ближайшему
травмпункту.
— Сходили на матч! — вздыхаю я.
А ведь у нас были планы: сначала матч, потом поход в пиццерию и
в парк развлечений. Теперь же нас ждет больница.
Олег ловит мой взгляд в зеркале.
— Оль, ну хватит драматизировать! Подумаешь, растяжение? —
строго резюмирует он. — Ничего страшного. Пиццу можно и домой
заказать.
— Артем, как нога? Больно? — не унимаюсь я.
Сын, стиснув зубы, отрицательно мотает головой, но опухшая
лодыжка намекает на то, что растяжением не отделаемся.
В травмпункте нас отправляют на рентген, а следом накладывают
гипс.
Две недели полного покоя.
— А как же тренировки?! — Артем растерянно смотрит на
травматолога своими ясными голубыми глазами.
Тот разводит руками.
— Хочешь вернуться в спорт — соблюдай все рекомендации.
Травмированные футболисты на поле не нужны.
— Это все Кузьмин виноват! — сжав кулаки, рычит мой сын. — Ну
ничего, смеется тот, кто смеется последним! Матвей говорит, что в
бою побеждает тот, кто умеет затаиться и ждать. Я подожду!
В его глазах плещется такая ярость, такая решимость, что мне
становится страшно.
Олег понимает, что Артем не позволит ему донести его до машины,
и подставляет мальчику свой локоть.
