Ясмин.
Веки движутся, досматривая
ускользающий сон. Шевелю кончиками пальцев рук, ног.
Переворачиваюсь на спину и открываю глаза. Судорожно себя
ощупываю.
Я голая. В чужой постели. В
незнакомой комнате.
Впервые в жизни такое. Шок.
Отрываю голову от подушки и
приподнимаюсь на локтях.
Чёрт, чёрт, чёрт!
Комната в серо-чёрных тонах. Ничего
лишнего, если не считать балдахин с серебристыми кисточками.
Морщусь. Мы что, блин, в спальне Людовика ХIV? Из укутанных чёрными
портьерами стрельчатых окон пробивается тусклый серый свет.
С досадой откидываюсь на пухлые
подушки. Смотрю в чёрный потолок балдахина.
Вляпалась! Причём конкретно.
Уже далеко за полдень, если не
вечер! Андрей меня прибьёт.
Андрей…
Накрываю пальцами глаза, стону в
голос. В груди колет больнючими воспоминаниями, но долго
предаваться страданиям мне не дают. Их прерывает деликатный стук в
дверь.
Час расплаты настал, что ж. Вздыхаю
и сажусь на кровати.
Ой!
Тут же кутаюсь в одеяло.
Настороженно смотрю на вошедшую.
Да ладно.
– Госпожа! – пищит девица в длинной
юбке с передником и в чопорном чепце. – Господин ожидает вас по
важному делу. Я провожу. Это приказ.
Блеск.
Вызывайте дурку.
Делаю глубокий вдох носом, а выдох
ртом. Раньше это помогало успокоиться. Сейчас – ни фига! К счастью,
жизнь научила меня в любой непонятной ситуации сохранять
осторожность и держать язык при себе.
Поэтому я послушно киваю с блаженной
улыбочкой. А не ору: что за господииин? Кто я? Где я? Выпустите
меня! Караууул!!
Если это какой-то розыгрыш, или
происки конкурентов, то у меня для них плохие новости. Не на ту
напали. Я, Яна Огнева, шеф-повар престижного ресторана «Огни» в
центре столицы, умею держать лицо в любой ситуации. Так-то!
– Пожалуйста, госпожа! – милая
девушка поднимает с пола и заботливо протягивает мне белоснежный
шёлковый халат, пахнущий чем-то цветочным. Что ж, не самое плохое
начало дня. – Прошу, вернёмся в ваши покои?
Так.
Напускаю в лицо безмятежности:
– А это чьи? – обвожу глазами
комнату. – Покои?
Милая девушка таращится на меня и
растерянно хлопает ресницами:
– Это покои господина! Вы провели
здесь ночь. – И она стыдливо краснеет, смотрит в сторону.
Блеск.
– Хорошо, идём, – соглашаюсь, скрипя
сердце, запахиваю на себе халат. Встаю. Делаю шаг.
По внутренней стороне бедра что-то
стекает. Я холодею. Возвращаюсь к постели, рывком отбрасываю
одеяло. Прикусываю язык, потому что у меня нет цензурных слов,
чтобы выразить своё отношение к тому, что вижу.
Мы не предохранялись.
Супер, Яна! Молодец!
Вдох, выдох.
Ладно. Надо успокоиться и не делать
резких движений. Понять, для начала, с кем я провела ночь, и как
скоро мне стоит бежать проверяться, не подцепила ли чего? Сильно
срочно или потерпит? Сегодня мы в «Огнях» должны вводить новое
меню, без меня никак. И телефон где-то посеяла, ну, отлично.
Надеюсь, этот таинственный «господин» вызовет мне такси?
Но первым делом бы в душ
по-быстрому.
Погружённая в невесёлые мысли, иду
следом за девушкой, нервно комкаю поясок от халата.
Моргаю, чтобы привыкнуть к полутьме
коридора. Обнажённые ступни тонут в мягком бархатистом ковре. Чёрт,
я босиком, но да фиг с ним. Похоже, это меньшая из проблем
сейчас.
Стены мерцают серым графитом. Пахнет
сандалом, пачули и чем-то восточным. Узнаю запах роскоши и богатой
жизни.
Боже, Яна, во что же ты
вляпалась?
Мимо проплывают картины каких-то
важных мужчин и женщин, разряженных в средневековые одежды. Причём,
мужчины какие-то странные.
Так, стоп. Мне кажется, или…
Задерживаюсь перед одним из
портретов, наклоняю голову к плечу:
– Госпожа? – милая служанка тут же
возвращается. – Что-то не так, госпожа?
– Что с его глазами? – спрашиваю я,
всматриваясь в портрет какого-то сокрушительного
красавчика-брюнета, который вполне мог бы сниматься в рекламе
дорогущих тачек или мужского парфюма.
