Глава 1
Просыпаюсь в три часа ночи и не могу уснуть. Сережи нет дома только второй день, а я уже схожу с ума от беспокойства. Привыкла, что муж спит рядом, прижавшись ко мне бочком.
В лесу нет связи, иначе бы я услышала его голос и успокоилась. Мы вместе пятнадцать лет и это нормально.
Надо посмотреть какую-нибудь ерунду. Обычно мне это помогает…
Жму на кнопку, но ноутбук не включается. Как же вовремя он сломался!
Телевизора нет, зато есть компьютер мужа. Обычно я к нему не подхожу, но сейчас особый случай.
Он включен. Наверное, Сережа забыл его выключить, когда собирался на охоту.
Перед глазами мелькают картинки, от которых моментально клонит в сон. Пожалуй, выключу и пойду спать. Завтра у меня тренировка, потом надо съездить в гости к тете – она давно звала.
Встаю с кресла и протягиваю руку, чтобы выключить компьютер и замираю на месте – на экран выскакивает сообщение от некой Сонечки: «Зая, ну что ты выбрал мужичка для своей клуши»?
От неожиданности роняю телефон на пол и перечитываю несуразный текст еще раз. Что за зая, может, это какая-то ошибка? Хотя у моего мужа фамилия Зайцев и вполне логично звать его зая. Хотя я никогда не опускалась до подобной банальщины.
Нажимаю на сообщение и захожу в переписку мужа. Обычно я никогда не роюсь в его телефоне, не достаю звонками, когда он задерживаектся на работе. Я не такая как многие жены, но сейчас меня это не радует – Зайцев привык к тому, что я слепо ему доверяю и активно этим пользуется.
Пока загружается переписка, до последнего надеюсь, что это сообщение мне показалось. Но нет – пресловутая Сонечка писала моему Сереже.
Прочитав пару сообщений, рука сама потянулась к початой бутылке вина. Обычно я не пью, но сейчас меня трясет от напряжения. В глазах стоят слезы, но я сдерживаю себя, сама не понимая, зачем.
Комплименты, дифирамбы, розовые сопли. Стандартный романчик, который мой Зайцев крутит уже полгода. Но вишенка на торте попадается только в последних сообщениях – малолетняя гадина предлагает кобелю кинуть меня на деньги, а он с удовольствием соглашается.
«И как я это сделаю, кошечка»?
«О чем тут можно думать, милый? У вас же брачный контракт, да еще с особыми условиями. Подсунь ей мужичка, она закрутит роман, а тебе останется только подослать к ней сыщика с фотоаппаратом. И все!»
«И где я его найду»?
«Где ты мужика красивого найдешь? Не смеши меня, зайчик! Если ты такой глупый, то я сама все сделаю. Только скажи, какой типаж нравится твоей клуше».
Почему эта сучка так упорно называет меня клушей? Она вообще меня видела? Я красивая, стройная, статная…
«А теперь ты ерунду несешь, малышка. Какой типаж нравится моей жене? Это же очевидно».
«Ага! Хочешь сказать, что ты один в ее вкусе. Как бы не так! Ты плохо знаешь женщин».
«Откуда я знаю… Мне кажется, мужики ее уже вообще не интересуют».
Перечитываю эти строки еще раз, словно пытаясь увидеть в них иной, скрытый смысл. Не мог мой муж такое написать. Он же никогда не критиковал меня, не говорил ничего плохого. Но думал и делал за спиной.
«Ошибаешься, зая. Сколько ей стукнуло»?
«Тридцать восемь. Бабулька уже»…
Зайцеву сорок четыре. И я для него бабулька. Сколько же лет его шлюхе? На своей страничке она чисто по-бабьи скрыла свой возраст. Но на на вид не больше двадцати.
Хотя внешность обманчива, ведь мне только дают не больше тридцати. Может, льстят, и мне уже пора к пластическому хирургу?
Надо выдохнуть и читать дальше.
Вдох, выдох, несколько глотков вина и я диким усилием воли продолжаю издеваться над собой. Как гребаная мазохистка, которая страдает и не может остановиться.
«Да ты что! В таком возрасте многих как раз на молодых тянет. Красивых, свежих, спортивных… Вот мы ей такого и подсунем. Узнай только насчет типажа»
