Все, что ни делается, все к
лучшему.
Никогда не соглашалась с этой
доктриной, явно придуманной дураками или оптимистами. Предпочитаю
смотреть на вещи здраво.
Итак, что мы имеем.
Мне тридцать четыре.
Есть два высших образования.
Хорошая должность в строительной
компании.
Машина. Квартира.
Неплохая анкета, если бы не тот
факт, что три часа назад я стала разведенкой.
"Виталик – тупиковая ветвь
эволюции".
Именно это мне велела повторять
Вера, жена моего младшего брата и, по совместительству, моя лучшая
подруга с тех пор, как я узнала о том, что у моего мужа есть другая
женщина.
И прямо сейчас я направляюсь в
загородный дом брата, который вместе с Верой и годовалой дочкой уже
неделю отдыхает в Турции. Идея отправить меня на выходные на их
дачу принадлежала именно Вере. Она была первой, кому я позвонила,
получив свидетельство о расторжении брака.
Что я чувствую?
Не знаю. До того, как у меня не
появилось в руках документа о разводе, казалось, что все происходит
не по-настоящему. Только вот измена Виталика была самой
настоящей.
Конечно мне все ещё больно, ведь я
любила его, и, выходя замуж, естественно считала, что это раз и
навсегда.
Ладно. Хватит ныть.
Виталик – тупиковая ветвь
эволюции.
Втопив в пол педаль газа, я делаю
громче музыку и спустя сорок минут въезжаю в дачный поселок,
который в середине июля, особенно в выходные, превращается в
полноценный городок. Опустив стекло, я не торопясь еду по его
улицам, пока не упираюсь в проулок, где только этой весной Сергей
закончил строительство двухэтажного дома. Коттедж с серо-белым
фасадом получился очень симпатичным. Я была тут в мае, на
Сережкином юбилее, когда ещё полным ходом шли отделочные
работы.
Вернее, мы с Виталиком были
тут.
Поставив машину на ручник, я роюсь в
сумочке в поисках дубликата ключей и выхожу из салона. На этой
улице тихо. На окнах соседнего дома опущены роллеты. В траве
стрекочут кузнечики. Мое лицо обдает горячим воздухом, и я вдруг
понимаю, что идея провести в одиночестве выходные не кажется такой
уж замечательной.
Но не ехать же обратно. Да и какая
разница, где страдать, оплакивая свой неудачный брак – здесь или в
городе?
Вытащив из багажника сумку и пакет с
продуктами, я открываю калитку и иду по тропинке, пока не замираю
как вкопанная.
На террасе находится
посторонний!
За деревянным столом в тени, спиной
ко мне, сидит мужчина.
На грабителя не похож. Во-первых, он
по пояс голый (а я никогда не слышала про голых грабителей). А, во
во-вторых, мужчина работает за ноутбуком. В его ушах айрподсы, на
голове бейсболка. Издали фигура кажется смутно знакомой.
Да кто ты такой?
Не долго думая, я обхожу ограждение
террасы, поднимаюсь по ступенькам и, наконец, вижу лицо незваного
гостя.
— Тёма? — мой голос звучит
удивленно.
Ведь Рогозин – последний человек на
планете, которого я ожидала увидеть на даче Веры и Сергея в пятницу
вечером.
— Довлатова? — избавляясь от
наушников, тем же тоном вторит парень.
Да, именно, парень.
Артем Рогозин – одноклассник и
лучший друг моего брата. Они оба младше меня почти на девять лет.
Конечно с годами разница в возрасте немного сгладилась, но не до
такой степени, чтобы я считала Рогозина зрелым мужчиной.
— Я не Довлатова, — замечаю, опуская
сумку и пакет на деревянные качели. — Хотя… пожалуй, теперь уже
снова Довлатова, — бормочу под нос, чувствуя себя странно.
Как же давно меня не называли
девичьей фамилией.
— У тебя раздвоение личности? —
усмехается Артем, щуря голубые глаза.
Я удрученно вздыхаю.
— Типа того. А что ты тут делаешь? Я
не видела твою машину? Или она в гараже? — указываю большим пальцем
в сторону.
— В двадцать первом веке есть такая
штука, как такси, — заявляет Артем. — Привет, кстати. Давно не
виделись.
