В разводе. Бумеранг для бывшего

«Леш, у меня снова внематочная. Все плохо. Будут удалять вторую трубу. Прости…»

Я весь день набиралась смелости отправить ему это сообщение, но так и не смогла. Напечатать его я напечатала, но рука не поднялась поставить мужа перед таким известием, пока он на работе.

Да и в последнее время он часто не в духе.

Леша основательно архитектурного бюро и сейчас работает над самым большим проектом в своей карьере. ЖК класса люкс, эдакий город в городе.

Оттого выстрелит проект или нет зависит будущее нашей семьи. Он говорит мне об этом беспрестанно, таким образом объясняя, почему мы в последнее время отдалились друг от друга и почти не видимся.

И вот он дома.

Сидит напротив меня за обеденным столом и молча ест, закидывая в себя приготовленный мною ужин. Ни спасибо, ни пожалуйста.

Самой мне кусок в горло не лезет. Я панически боюсь своего будущего. Да и реакции мужа на новость тоже, положа руку на сердце, боюсь.

Вдруг бросит бесплодную?

Да нет, глупость какая-то.

Мой точно не такой.

— Вкусно? — я не знаю, как мне сказать ему о том, что в ближайшем времени мы не станем родителями.

Да и вообще станем ли. Мне тридцать три, он на пять лет старше.

— Ну? — он нехотя поднимает на меня взгляд и психуя откладывает приборы. Берет со стола бокал с терпким напитком янтарного цвета и недовольно цедит: — Что опять не так?

Я хлопаю глазами и не понимаю, что не так. Я встретила его радушно, даже попыталась поцеловать, но он отвернулся.

Промолчала, когда он решил выпить. А ведь он знает, что я отношусь к этому негативно. Сложилось такое впечатление, что он намеренно решил меня позлить.

На столе его ждет дымящийся ужин, который я готовила, превозмогая эмоциональную и физическую боль. Внематочная беременность, о которой он пока не знает, напоминает о себе с каждым часом все больше тупой болью в животе.

Доктор предлагал сразу же ехать в больницу на операцию, а я настояла, что сначала поговорю с мужем. Мы все решения принимаем вместе.

— Все нормально, Леш… — на последнем звуке голос проваливается и эмоции берут верх. Глаза становится стеклянными.

— Ревешь? — он цокает и делает глоток. — Почему нельзя поднормальному, а? Насть? Ты же знаешь, что я бабских соплей не выношу.

— А я не выношу, когда ты пьешь! — зло вытираю с лица слезы и, сделав глоток воды из стакана, громко ставлю его на стол.

Это выходит случайно, просто из-за нервов дрогнула рука.

— Леш, а обязательно с порога грубить? — вытираю нос салфеткой и пытаюсь вымолвить хотя бы пару слов о том, что сегодня со мной произошло, но не могу.

Стоит мне еще раз пропустить через себя слова гинеколога, как я хочу орать от бессилия.

— Настя, твою мать, я тебе миллион раз говорил, что у меня нет времени. Вот просто физически нет! — он разводит руками. — Я хочу прийти домой, пожрать и лечь спать. Но тебя это не устраивает, ты решила закатить скандал. Что же, давай. Я слушаю.

Он смотрит на меня глазами в которых нет ни капельки любви. Причем замечать это я начала где-то месяц назад, но отмахивалась от негативных мыслей. Ведь мы уже давно планируем беременность и лишние нервы мне ни к чему.

Плюс в этой погоне за беременностью, которая длится уже долгих пять лет, я начала менятся. Стала более чувствительной и почти растеряла свою природную бойкость.

— Я была у гинеколога, — каждое слово я выталкиваю из себя с таким усилием, словно это не просто слова, а валуны, которые весят тонну.

— И? — муж лениво подпирает подбородок рукой, пока другой покачивает бокал с остатком напитка на дне. — Ты по врачам каждую неделю бегаешь. Про ваших бабских врачей вообще молчу, — он машет ладонью, словно это какая-то глупая мелочь.

— Я, как ты выразился, бегаю по врачам, потому что у нас не получается зачать! — повышаю голос и сжимаю в ослабевших руках столовые приборы.