Глава 1. Наши дни.
В ресторане было тихо и пусто, дежурный свет горел только над барной стойкой. Плотные жалюзи не давали тусклому московскому солнцу пробиться внутрь помещения, создавалось ощущение вечернего полумрака и, несмотря на дорогой интерьер, некоторой заброшенности. Андрей Черников стоял у окна, протирал очередной винный бокал и смотрел на город в щель между ламелями – далеко внизу простирался суетливый мегаполис, сотканный из миллионов человеческих жизней, перетянутый серо-стальными лентами рек и магистралей, с крепкими, сбитыми в кучу небоскребами Москва-Сити, с Краснопресненскими прудами и парками, со сталинской высоткой на углу Кутузовского, с низким грузным небом, лежащим дождевым краем на Третьем кольце. По Москве-реке неспешно шли прогулочные теплоходы, увенчанные прозрачной крышей, бежали бойкие катера, кряхтели груженые баржи. На причале у гостиницы «Рэдиссон» толпился народ, пассажиры, издали похожие на муравьев, спускались по гранитной лестнице, пробирались на пришвартованные кораблики.
На минуту Андрей оторвал взгляд от окна, отвлекся на завибрировавший в кармане телефон – проснулся рабочий чат. Ничего важного, хозяйственные вопросы от коллег по цеху, хорошо, что смена еще не началась, можно спокойно поглазеть в окно. Бармен поднял глаза – прямо на него через стекло смотрел молодой парень. Пришелец улыбался глазами, его голова, нос и рот были закрыты плотной повязкой с синими кляксами. От неожиданности Черников слегка отшатнулся – промышленный альпинист возник слишком неожиданно. Парень подмигнул, повозил мыльным скребком по стеклу и переехал вниз. «Как они не боятся на сорок пятом этаже мыть окна? Я даже дома с балкона вниз не могу смотреть, а тут такая высота, да еще и ветер!» – Андрей покачал головой и пошел на свой пост за стойку.
Ресторан «Золотой город» открывался в два часа дня и работал до последнего клиента. В начале третьего в зале начинали собираться первые гости, в основном это были офисные работники и жители дорогущих апартаментов из соседних высоток. Обеденное время было спокойным, посетителей собиралось мало, народ приходил небольшими компаниями или по одному. Дневная публика очень отличалась от вечерней, гости были тихие, пили немного, в основном разговаривали и ели, у барной стойки никто не толпился.
– Салют, Эндрю! – мимо бара рысью промчалась Дина, администратор зала.
– Привет-привет, – кивнул бармен.
Кто-то из официантов оставил на стойке чек с первым заказом, напитки оказались весьма оригинальными. У ресторана были в меню свои авторские коктейли, их часто брали вечером, а днем, как правило, клиенты пили пиво или вино, а тут «Арка», да еще и сразу две штуки. Ну что же, «безумству храбрых поем мы славу», хороший старт сегодняшней смены, надо будет заглянуть в зал, посмотреть на отважных соколов. Андрей поставил перед собой два пол-литровых бокала и начал священнодействовать. На него никто не смотрел, но делать «Арку» без выкрутасов было скучно. Настоящий флейринг – с жонглированием бутылками, с подбрасыванием шейкера и ледяных кубиков – это только вечером и за хорошие чаевые. А сейчас можно просто покрутиться и перекинуть шейкер через плечо. Хоп! Вот как мы умеем! Сам себя уважаешь, когда заказ с трюком можешь забацать. Жалко спину дернул, нога заныла. А он так надеялся сегодня проскользнуть, проползти до ночи без боли. Значит зря надеялся, знал же, что обманутых ожиданий не будет, если ничего не ждать, не искать счастливые приметы, не делать вид, что не замечаешь мягкие, но очевидные намеки тела.
