– Гришуня, он опять мне пишет, твой интернет!
Голос тети Веры, полный трагического недоумения, заставил Григория оторваться от созерцания идеально поджаренной яичницы. Он сидел на ее кухне. Той самой кухне, где полгода назад началась его личная война. Сейчас здесь, как и всегда, пахло уютом, гвоздикой и свежезаваренным чаем.
– Что пишет, теть Вер? – спросил он, с трудом сдерживая улыбку.
– Пишет: «Обновите вашу политику конфиденциальности». Что это за политика такая? У меня одна политика – партию пенсионеров поддерживать! Это шпионы, Гриша! Опять!
Григорий подошел к ее старенькому ноутбуку, который гордо стоял на кухонном столе рядом с солонкой.
– Это не шпионы. Это просто… правила такие. Давайте я нажму, и он от вас отстанет. Навсегда.
– Ох, спаситель ты мой, – она с любовью посмотрела, как он несколькими кликами решил ее проблему. – Совсем исхудал. Работаешь много? Клиенты не обижают?
– Работаю помаленьку, – уклончиво ответил он. – Клиенты все больше интеллигентные.
Ложь. Гладкая, отточенная, ставшая его второй натурой.
Раз в неделю он приезжал сюда, в свою старую комнату, в этот островок тепла и света. Он пил чай, ел ее невероятные пирожки, чинил ей компьютер и врал. Врал о том, что все еще работает на себя через Profi.ru. Врал о том, что устает от бесконечных вызовов. Врал о том, что его жизнь – такая же простая и понятная, как и полгода назад.
На самом деле, после каждого визита сюда он садился не в метро, а в неприметную черную машину, которая отвозила его туда, где не было ни окон, ни запаха пирожков. В его новую реальность.
Он допил чай. Пора.
– Мне на заказ нужно, теть Вер. В другом конце города.
– Беги, беги, кормилец, – засуетилась она, заворачивая ему в салфетку несколько еще теплых пирожков. – Только себя береги, Гришуня.
Он кивнул, убирая пирожки в рюкзак.
"Береги себя", – эхом отозвалось в его голове. – "Если бы ты только знала, насколько это актуально".
Машина без номеров проглотила его у метро и нырнула в поток. Спустя час петляний по городу, они въехали в подземный паркинг ничем не примечательного бизнес-центра. Но лифт, который вызвал водитель, был без кнопок. Он пришел по специальному сигналу и поехал вниз. Долго. Так долго, что казалось, они спускаются в самое сердце Земли.
Когда двери открылись, его встретил холодный, стерильный воздух и гул. Низкий, мощный, постоянный гул тысяч серверов и систем охлаждения.
Добро пожаловать в «Объект-Z».
Гриша прошел через несколько уровней биометрической проверки и вошел в главный зал. Огромное круглое помещение без окон, где по стенам шли гигантские экраны, а в центре, как на капитанском мостике звездолета, располагались четыре рабочих места. Его место было вторым слева. Он теперь был частью команды. Призраком среди призраков.
За своим терминалом уже сидела Елена «Кассандра», женщина лет шестидесяти с аристократическим профилем и седыми волосами, собранными в тугой узел.
Она не отрываясь смотрела на бегущие по ее экрану столбцы цифр, словно читая сакральный текст. Она кивнула ему, не отводя взгляда. Для нее он был еще одной переменной в ее бесконечных уравнениях.
Справа от его места расположился Олег «Молот». Бывший офицер ССО, огромный мужчина с бритой головой и тяжелым взглядом. Он не работал за компьютером. Он чистил и смазывал какой-то хитроумный девайс, похожий на оружие из будущего. Он посмотрел на Гришу как на назойливую муху.
– Опаздываешь, «Призрак», – пробасил он.
Позывные. Андрей Петрович настоял на них. Для анонимности. Для безопасности. Для того, чтобы они забыли, кем были в прошлой жизни. Гриша стал «Призраком». Елена – «Кассандрой». Олег – «Молотом».
– Доброе утро, Гриша, – раздался за его спиной мелодичный голос.
