Что это?
Слёзы…
Рука тянется к щеке и на кончике указательного пальца оказывается пара слезинок, которые я смахиваю со своих щёк.
Разум ещё не понимает, что происходит, но сердце реагирует, когда смотрю на парочку, зажимающуюся в углу.
- Поля, ты меня с ума сводишь. Зачем… зачем с корпоратива утащила?
- А ты сам хотел, чтобы я тебя украла, - хихикает Поля, обнимая моего мужа. – Хотел, Гриша, да? Признайся. Ну хотел же? А-а-ах…
Бедра мужа методично двигаются, вколачиваясь в Полю. Он прижимает её к стене, посадив себе на талию. Та крепко держится за его плечи и облизывает шею, нашёптывая пошлости и кидаясь возбуждающими словечками.
Гриша сильный, крепкий. Ему несложно делать это на весу. В свои сорок пять он в отличной форме. На пике, я бы даже сказала. Зрелый, привлекательный мужчина.
Мой мужчина.
Как я считала до недавнего времени.
- Глубже… глубже… хочу, чтобы ты кончил в меня. Я буду самой грязной девчонкой. И никто не догадается, что сам Григорий Викторович меня испачкал, - стонет девица.
- Да-да… - подмахивает мой муж. – Накачаю тебя своей… хочешь этого, да?
Морщусь, по ушам его слова бьют аж до рези.
- Хочу-хочу! Да! Давай… в меня…
Я зло смахиваю остатки слёз со щёк, а затем, чтобы обломать весь кайф изменнику, громко хлопаю в ладоши. Звук выходит резким и яростным. Словно стук молотка в темечко.
Парочка отскакивает друг от друга в тот же миг.
Эффект неожиданности сработал.
Что? Не ждали, да?
Поля, съезжает по стенке на пол. А мой муж поспешно натягивает штаны и оборачивается, обдавая меня злым неудовлетворённым взглядом.
- Марианна… - шипит на меня. – Ты очень не вовремя… ты…
Но я не даю ему возможности закончить фразу.
- Потом сходишь в сортир, передёрнешь, - бросаю, подняв бровь, и перевожу взгляд на его секретаря, нашаривающую на полу сорванные в порыве страсти трусы.
Маленькая чёрная кружевная тряпочка, которую за нижнее бельё-то принять можно с трудом, оказывается в её руке. Девица, держась за стену, поднимается и начинает приводить себя в порядок. Блузку распахнутую застёгивает, из которой вываливается упругая грудь троечка. Именно к ней так самозабвенно присасывался мой муж минуту назад.
- Что ты тут делаешь, Марианна? – требовательно произносит Григорий. – Ты должна быть в зале!
- Но я здесь. Тебя искала. И, как видишь, нашла. А где я должна или не должна быть, это я сама решаю!
Ну не искала, допустим, просто выходила из холла, куда выскочила ответить на звонок, и, возвращаясь, заметила, как муж завернул в боковой коридор. Я даже ему рукой махнула, только он не увидел, и хотела окликнуть, но не успела, отвлекли бывшие коллеги, выбегавшие покурить. Мы перекинулись несколькими фразами, чуть-чуть поболтали.
А муж всё не возвращался. Тогда я решила сходить за ним, чтобы найти и вместе вернуться в банкетный зал, где сейчас проходит корпоратив нашей компании.
И вот… сходила.
Нашла.
И мужа, и его секретаря.
За очень важным занятием нашла.
- Пелагея, иди, - бросает мой муж секретарше, проводя пятернёй по волосам, а затем опускает руку, чтобы поправить галстук.
Удавка, как он его любовно называет, встаёт на место. Григорий выглядит аккуратно, даже и не скажешь по его виду, что он только что приходовал секретаршу в подсобке.
Но мне ли не знать, как он быстро и технично наводит порядок…
- Да-да… - опустив взгляд, девица просачивается мимо меня, и мы с Гришей остаёмся наедине.
- Как ты мог… - произношу эту банальную фразу достаточно спокойным тоном и замолкаю.
А внутри просто буря. Душа кричит и рыдает – вот так могу описать своё внутреннее состояние.
На языке вертится много разных слов, в том числе и из отборного мата, но я даже не представляю с чего начать.
Говорят, от шока дар речи потерять. Вот со мной происходит что-то похожее. Прямо сейчас мне больше хочется кулаками помахать, чем языком поработать. Вмазать по наглой ухоженной морде мужа, особенно, если учесть, что раскаяния на ней – ноль граммов.
