Глава первая: Красная линия
Ветер, острый и промозглый, как заточка, бил в единственное окно подвальной бэушной бетонной коробки, что Артём называл своим домом. Стекло дребезжало, словно кости замерзающего насмерть зверька. Он не заклеивал щели на зиму. Во-первых, лень. Во-вторых, вонь от паяльной станции, серной отпотевшей платы и дешёвого китайского припоя должна была куда-то выходить. Это был его естественный вытяжной шкаф, его система вентиляции мира, отрезанного от настоящего воздуха.
Артём откинулся на спинку кресла, с треском раздавив пачку сигарет «Примы» в кармане куртки. Руки дрожали. Не от холода – от отдачи. От того адреналинового коктейля, что вбрасывается в кровь после прыжка через пропасть, когда ты уже на другой стороне, но ноги всё ещё помнят пустоту под пятками.
Он это сделал. Чёрт возьми, он это сделал.
На главном мониторе, утыканном полосами выгоревших пикселей, замерла строка приглашения командной оболочки. Мигающий курсор на чёрном фоне был безмолвным памятником его победе. Памятником ему, Артёму Воронову, по кличке «Грач», который только что совершил невозможное. Он пролетел сквозь самые сложные системы защиты, которые только могло породить человечество, перехитрил алгоритмы, написанные гениями из ФСБ и не только, и приземлился там, где не должен был ступить ни один смертный.
В «Красном интернете».
Так его называли в узких, полумифических кругах. «Краснет». Неофициальная, закрытая, государственная нейросеть колоссальной мощности. Цифровая крепость, построенная для решения задач стратегического уровня. Поговаривали, её вычислительные кластера тянулись на тысячи километров где-то в сибирских глубинках, в бывших ядерных бункерах, охлаждаемые водами вечной мерзлоты. Поговаривали, что ключевые узлы были спрятаны даже глубже – на дне арктических морей. Мифология современности. Но Артём никогда не верил в мифы. Он верил в код. В уязвимости. В человеческую глупость, которая всегда оставляет дверную щель.
И вот он здесь. Внутри.
Он потянулся за сигаретой, нашел смятую, поправил мундштук и закурил, затягиваясь едким дымом так, будто это был чистый кислород. Кашель прошибал до слёз, но это был кашель победителя.
Эту цель ему подбросили через семь прокси-серверов, четыре анонимных форума и одну зашифрованную ячейку в даркнете. Запрос был странным. Не на кражу данных, не на подлог, не на вброс. Нет. «Установить наличие аномалии в ядре системы «Мавзолей». Конкретика? Никакой. Технические детали? Ноль. Просто координаты точки входа – адрес, который не значился ни в одном из известных ему реестров, и протокол, который отдавал древностью, пахнущей пылью первых мейнфреймов.
Но платили чертовски хорошо. Цифра в биткоинах заставила его сердце ёкнуть даже сквозь толстый слой цинизма. Деньги, которых хватило бы на то, чтобы бросить это подвальное существование, уехать куда-нибудь подальше и начать жизнь с чистого, не загаженного электронным смогом листа.
Он согласился, конечно. А как иначе? Он был грачом. Птицей, которая летает там, где другие боятся поднять голову, и тащит в своё гнездо всё блестящее. И этот «Краснет» был самым блестящим, что ему попадалось.
Взлом был не просто сложным. Он был извращённым. Система защиты не была похожа ни на одну известную ему архитектуру. Она не атаковала, не пыталась его вышвырнуть. Она… искривлялась. Время внутри цифрового пространства текло иначе. Логические ловушки были выстроены не по принципам математики, а по каким-то чуждым, почти биологическим законам. Он пробирался сквозь неё, как по лабиринту, стены которого были сложены из спрессованных манифестов, революционных песен и приказов расстрельных комиссий. Это был не код. Это была история. Оцифрованная, пропущенная через мельницу алгоритмов и поставленная на службу новой империи.
