Тишина в маленькой двухкомнатной квартире на окраине Петербурга была обманчива. За окном, в сером предрассветном небе, в струях дождя, в медленном движении редких машин по мокрому асфальту – повсюду чувствовалось незримое присутствие. Присутствие системы, которая знала. Которая видела. Которая теперь, после их тихого, почти мифического подвига на озере Байкал, перестала быть абстрактным врагом и обратила на них свой холодный, безразличный взор.
«Алетейя» знала, что они живы.
Илья Прохоров сидел за столом, уткнувшись в экран ноутбука. Его пальцы бессильно лежали на клавиатуре. Он не печатал, не искал, не анализировал. Он просто смотрел. На экране горело единственное окно – интернет-банк. И на нем, рядом с его именем, алым, словно кровь, шрифтом горела надпись: «СЧЕТ ЗАБЛОКИРОВАН. Для разблокировки обратитесь в отделение банка».
Он уже обращался. Вчера. Молодой человек в строгом костюме за стеклянной стойкой, посмотрев в систему, изобразил на лице вежливую озабоченность.
– Извините, Илья Сергеевич, но по вашему счету поступил запрос из службы финансового мониторинга. Признаки сомнительных операций. Отмывание. Криптовалютные переводы на сомнительные кошельки. Вам нужно предоставить справки о доходах за последние пять лет и…
Илья не дослушал до конца. Он понял все с первого слова. «Запрос». Это был их первый, предупредительный выстрел.
Он потянулся к старой кружке с остывшим чаем, но рука дрогнула, и фарфор со звоном ударился о стол. Звонок в дверь заставил его вздрогнуть. Резкий, настойчивый. Не почтальон, не соседи.
Илья подошел к двери, не глядя в глазок.
– Кто?
– Илья Прохоров? Откройте, полиция.
За дверью стояли двое. Один – молодой, с жестким, тренированным взглядом. Второй – постарше, в штатском, с усталым, но проницательным лицом.
– Прохоров Илья Сергеевич? – переспросил старший, показывая удостоверение. – У нас к вам вопросы. Поступил сигнал. Сообщение о вашем возможном причастии к распространению материалов, порочащих честь и достоинство… ну, в общем, клеветы. В сети появились определенные публикации. Пройдемте с нами для дачи объяснений.
Илья молча кивнул. Он понимал, что сопротивляться бесполезно. Это был второй выстрел. Более прицельный.
…Егор Волков стоял у окна своей квартиры, куря самокрутку. Дождь стучал по стеклу. Его раны, полученные в Бурятии, ныли, напоминая о цене их победы. Цене, которая включала в себя жизнь Марины. Дважды.
Его старый, верный кнопочный телефон издал трель. Не звонок, а смс. Он взглянул на экран. Сообщение от его бывшего сослуживца, ныне полковника в отставке, человека, с которым они десятилетиями не пересекались.
«Егор, тут про тебя справки наводят. Служба собственной безопасности. Говорят, компромат ищут по старому делу Семенова. Будь осторожен. Откуда ветер дует?»
Волков медленно выдохнул дым. «Семенов». Дело, которое он считал похороненным навсегда. «Алетейя» копала глубоко. Очень глубоко. Они не просто уничтожали их настоящее – они раскапывали и переписывали их прошлое, стирая саму основу их биографий.
Он подошел к своему сейфу, ввел код. Там лежали его пистолет, несколько паспортов на разные имена и толстая папка с материалами по делу «Белой стрелы». Он взял папку. Она была ему уже не нужна. Враги знали о ней все. Это был музейный экспонат. Артефакт проигранной войны, которая когда-то казалась выигранной.
Раздался звонок в дверь. Резкий, официальный. Егор не удивился. Он потушил самокрутку, положил папку обратно в сейф и закрыл его. Затем медленно, с трудом переставляя ноги, пошел к двери.
На пороге стояли трое. Двое в форме, один – в штатском, с лицом бухгалтера и глазами палача.
