Иван
– Может, подойдем?
Отрываюсь от разглядывания
извивающейся на танцполе девушки и недоуменно смотрю на зама.
– Ну, а что? Девушка вас явно
заинтриговала, а до встречи еще есть время, – не моргнув глазом,
поясняет тот и подносит к губам бокал с янтарного цвета пойлом.
Чему Антон научился – так это держать лицо. Даже под моим холодным
взглядом, в котором явно читается, как неуместно его предложение. И
куда он с ним может пойти.
– Нет, – обозначаю коротко и
отворачиваюсь. К девушке, на которую действительно пялюсь. Тут
Антон не ошибся. А впрочем, я и не скрывал свой интерес.
Девчонка двигается совсем не так,
как большинство девиц на танцполе. И, наверное, поэтому к ней
прикованы взгляды многих хищников, собравшихся здесь. Невольно
хмурюсь.
В моей голове хранятся килобайты
информации, в системе хранения которых не так-то просто отыскать
нужный файл. Но я нахожу, распаковываю из архива и вспоминаю, что
мать девчонки в прошлом – балерина. Может, эта грация той
передалась от матери на уровне генетической памяти. А может… Снова
напрягаюсь, чтобы вспомнить имя девчонки. Жанна! Может, она сама
ходила в танцевальную студию. Или какой кружок. Этого я не знаю.
Такого рода информация выходит далеко за рамки моих интересов. И на
девчонку я обращаю внимание лишь потому, что узнаю в ней дочь
погибшего бойца. Одного из лучших в моем ведомстве.
Ну, и чего греха таить, она
действительно неплохо танцует.
Я готов отвернуться, когда замечаю,
как к ней подваливает Алик. Личность широко известная в узких
кругах. Будь Михей жив, и на пушечный выстрел не подпустил бы того
к своей дочери. Вжимаю пальцы в перила балюстрады, отделяющей нашу
ложу. И посылаю ей мысленный сигнал – не вздумай!
К счастью, девчонке хватает ума не
вестись на подкат. Значит, мозги на месте. Но она все же допускает
ошибку. Нельзя вот так в лоб говорить «нет». Для таких, как Алик,
это все равно, что матадорский капоте для быка. Вызов.
Интересно, как она сюда попала? Все
же этот клуб – элитное место. Для людей определенного круга. А не
какая-нибудь школьная дискотека. Собственно, поэтому мы и
здесь.
Смотрю на часы. До назначенной
встречи еще достаточно времени. Мелькает мысль отправить девчонку
домой. Но я тут же себя одергиваю. Это не мое дело. Хочет
приключений – кто я такой, чтоб мешать?
Интересно, она хотя бы
совершеннолетняя?
– Пойдем. Подождем их в
переговорной.
Переговорная – небольшой отдельный
кабинет, оборудованный специальным образом так, что никакая запись
и никакая прослушка здесь в принципе не возможны. Отличное место
для встречи. Если ты руководишь разведкой. Впрочем, гребаные
технологии достигли такого уровня, что не лишне все проверить еще
раз. Чем и занимаются мои спецы, пока мы с Антоном
бездельничаем.
Переговоры проходят успешно, но
занимают чуть больше времени, чем я планировал. Я чертовски устал.
А до дома еще добрый час. Пусть даже и в положенном мне по статусу
кортеже с мигалками. Впрочем, винить мне некого. Я сам выбрал жизнь
за городом. На старости лет неожиданно потянуло к земле. Криво
улыбаюсь своим мыслям. И первым толкаю дверь.
После абсолютной тишины
переговорной, нарушаемой лишь нашими тихими голосами, мозгу нужно
некоторое время, чтобы привыкнуть к многочисленным звукам. А пока
кажется, что каждый имеет вес. Музыка, доносящаяся с танцпола,
смех, звон бокалов. Я слышу даже шуршание кубиков льда в шейкере,
который активно трясет бармен. Выхватываю отдельные слова…
– Извините, но я уже ухожу.
– Не так быстро.
– Вы делаете мне больно!
Отпустите!
Слышу в голосе слезы. Зря. Они как
кровь для пираньи. Притягивают.
Колеблюсь.
Мы в VIP-зоне ночного клуба,
которая, подобно балконным ложам в театре, опоясывает танцпол по
кругу. Все, что происходит внутри – скрыто от глаз любопытных.
Приватность здесь – не пустой звук. Фактически я слышу то, что
слышу, лишь потому, что у меня тренированный слух. Который с годами
хоть и стал не таким острым, но все же.
