Глава 1: Идеальная картинка
Луч заходящего сентябрьского солнца, тёплый и нежный, словно прикосновение дорогой шёлковой ткани, лег на полированную поверхность стола. Он выхватывал из полумрака кабинета аккуратные стопки бумаг, серебряную ручку, подаренную Борисом на последнюю годовщину, и тонкую изящную руку Елены, замершую над очередным отчётом. Она вздохнула, отложила документ в сторону и откинулась на спинку кожаного кресла. Рабочий день подходил к концу, выматывающий, но успешный, как и большинство её дней. Всё было распланировано, разложено по полочкам, подчинено железной логике и неумолимому расписанию. Как и вся её жизнь.
Выходя из офиса, она машинально поправила пальто, ловя на себе восхищённые и завистливые взгляды коллег. Елена Гордеева была воплощением успеха: молодая владелица собственного процветающего PR-агентства, красивая женщина с безупречным вкусом, живущая в роскошном лофте в самом центре города с мужем, добившимся не меньших высот в инвестиционном бизнесе. Со стороны их жизнь напоминала глянцевую фотографию из дорогого журнала: улыбки на светских раутах, совместные поездки на горнолыжные курорты Швейцарии, ужины в модных ресторанах. Идеальная картинка.
Такси плавно катило по улицам, уже залитым вечерними огнями. Елена смотрела в окно на мелькающие витрины и спешащих по своим делам людей. Внутри неё царила знакомая, почти уютная тишина. Не пустота, нет. Скорее, глубокая, выстланная мягким бархатом благодать, в которой так редко раздавались громкие звуки настоящих, неконтролируемых эмоций. Она давно уже научилась их обуздывать, прятать подальше, засовывать в красивые шкатулки с замками, словно дорогие, но ненужные безделушки.
Ключ повернулся в замке беззвучно. Она вошла в дом – просторный, наполненный дизайнерской мебелью и дорогим искусством на стенах. Воздух пах свежестью и едва уловимым ароматом дорогого парфюма, который она обожала и который всегда заказывала из Милана. Тишина. Глубокая, почти звенящая.
– Борис? – её голос прозвучал негромко, но в этой тишине показался неожиданно громким.
Из кабинета донесся шорох, затем шаги. На пороге гостиной появился Борис. Безупречный, как всегда. Тёмные брюки, белая рубашка с расстёгнутым воротником, на лице – лёгкая усталость, но и удовлетворение от прожитого дня. Он подошёл к ней, легко, почти по-братски, поцеловал в щёку. Его губы были чуть прохладными.
– Как день? – спросил он, его взгляд уже скользил мимо неё, к барной стойке, где его ждал вечерний виски.
– Обычно. Подписали контракт с «Восходом». Всё в порядке, – ответила Елена, снимая пальто и чувствуя, как привычная оболочка дома медленно обволакивает её. – А у тебя?
– Сделку по слиянию наконец закрыли. Был настоящий ад, но мы справились, – он налил в бокал янтарной жидкости, повертел его в руках, наблюдая за игрой света. – Ужин заказать? Или ты хочешь приготовить что-то?
Последняя фраза прозвучала скорее, как вежливая формальность. Они оба знали, что готовить она не будет. Не было сил, желания, да и необходимости. Их жизнь давно уже состояла из ресторанных ужинов и доставки из тех мест, чьи меню они знали наизусть.
– Закажи, пожалуйста, из «Джованни», – сказала Елена, опускаясь на диван и подбирая под себя ноги. Она чувствовала лёгкую дрожь в коленях, остаточное напряжение долгого дня.
– Суши? Пасту? – уточнил Борис, уже доставая телефон.
– Пасту с трюфелями. И салат с козьим сыром.
– Хороший выбор.
Он сделал заказ, его голос в телефонной трубке был ровным, деловым, вежливым. Таким же, каким он бывал на тысячах совещаний. Таким он был почти всегда. Они говорили на языке деловых партнёров, обсуждающих детали совместного проекта под названием «Их жизнь».
