Пролог
Ночь опустилась на город N, словно бархатный занавес, усыпанный мерцающими стразами. Фонари, тусклые и облупившиеся, отбрасывали дрожащие тени на мокрый после недавнего дождя асфальт. Ветер, озорной и ледяной, завывал в узких переулках, гоняя по мостовой обрывки газет и сухие листья. Обычный вечер для города, где магия дышала в каждом закоулке, но пряталась за серыми фасадами многоэтажек и запахом жареной картошки.
На перекрёстке трёх улиц – переулка Заблудших, улицы Потерянных надежд и проспекта Разбитых сердец – ощущалось что-то странное. Воздух здесь был гуще, плотнее, словно наэлектризованный. В центре перекрёстка лежало тело.
Кровь, тёмная и вязкая, растекалась по асфальту причудливым узором. Мужчина, одетый в дорогой, но испачканный грязью костюм, лежал лицом вниз, раскинув руки. Его лицо скрывали мокрые от дождя волосы, но даже сквозь эту завесу было видно, что его глаза широко раскрыты, застыли в ужасе, устремлённые в никуда.
Рядом с телом валялась визитная карточка, наполовину утонувшая в луже. На ней золотым тиснением было выгравировано: «Вадим Красовский. Финансовый консультант. Доверьте свои деньги профессионалу».
Но деньги, похоже, уже не могли ему помочь.
Неподалёку, в тени дома, притаилась фигура. Она наблюдала за мёртвым телом, за его безжизненной позой, за танцем теней вокруг. Фигура была окутана мраком, её черты расплывались в ночной мгле. Лишь глаза, два ярких, немигающих огонька, выдавали её присутствие.
«Всё сделано как надо», – прошептала фигура хриплым голосом, в котором чувствовались усталость и… триумф. «Жертва принесена. Равновесие восстановлено».
Фигура медленно подняла руку, держа в ней амулет, сделанный из странных переплетённых символов. Амулет засветился тусклым зловещим светом, наполнив воздух запахом серы и гнили.
«Спи спокойно, Вадим Красовский. Ты отдал то, что должен был отдать. А расплата за чужие грехи всегда бывает жестокой…»
С этими словами фигура растворилась в ночи, оставив на перекрёстке трёх улиц лишь мёртвый труп и запах смерти, густой и липкий, словно сладкий сироп, отравленный ядом.
Над городом N нависла тень. Тень, предвещающая череду странных событий, которые перевернут жизни многих людей. Тень, которая выведет на свет тайны, скрытые за ложью и лицемерием.
И именно в эту ночь, когда магия и смерть сплетаются в смертельном танце на перекрёстке трёх улиц, начинается наша история. История о девушке, которая видит ложь, о следователе, который скрывает правду, и о коте, который знает всё.
Часть 1
Глава 1. Хомячок олигарха и кофе с тараканом
Будильник запищал, как раненый комар, ровно в семь утра. Варвара Васильева, более известная в редакции «Сплетен и сенсаций» как «Ведьмочка Варя» (за умение вынюхивать скандалы, а не за колдовские способности, хотя…) застонала и перевернулась на другой бок, натягивая на голову подушку. Бесполезно. Настойчивый писк проникал даже сквозь подушечную броню.
«Игорь Николаевич, чтоб тебя черти поджарили в масле!» – проворчала Варя, зная, что именно главный редактор установил ей ранний подъём. Обычно она приходила на работу к десяти, но сегодня… Сегодня был особый день. Сегодня ей предстояло взять интервью у самой Татьяны Бузовой (подделка, но какая разница?), чей хомячок, по слухам, сбежал из золотой клетки.
Варя сползла с дивана, стараясь не наступить на Наглеца, рыжего кота, который любил спать где попало, и направилась на кухню. Кухня, она же гостиная, она же столовая, она же место дислокации всех тараканов в коммуналке №7, встретила её запахом старых тряпок и залежавшейся капусты.
«Доброе утро, Наглец», – сказала Варя, открывая холодильник. Из холодильника на нее укоризненно смотрели две сосиски, одиноко лежавшие на пожелтевшей тарелке.
