Дорогие читатели,
Перед вами – «ЗЕРКАЛО СУДЬБЫ: ТЕНИ ЖЕЛЕТОВО», девятый и заключительный роман в серии книг, посвящённых тайнам зеркального мира. Этот мир живёт уже много лет, переплетая судьбы героев, скитающихся сквозь страницы разных историй.
Этот роман – подарок. Моим родителям, научившим меня видеть магию в обыденном. Моим друзьям, поддерживавшим меня даже в те моменты, когда сами зеркала казались пустыми. Нашим и моим детям – тем, кто, быть может, однажды перечитает это произведение и найдёт в нём что-то важное для себя. И вам, читающим эти строки, – потому что без вас зеркала остались бы просто стёклами.
О МИРЕ
Мои книги – не просто отдельные истории. Это единая вселенная, где некоторые герои переходят из романа в роман, где события прошлого влияют на будущее, а зеркала хранят не только отражения, но и судьбы.
Периодически в романах появляется Фолиант – страж, искуситель и вечный вопрос без ответа. Впервые он явил свою истинную природу в романе «Адениум. Фолиант: Исповедь зеркального князя», но его следы можно найти и раньше. Он – лишь один из тех, кто связывает миры.
Некоторые персонажи, в том числе Энки и Кот-Хроникёр, появляются в нескольких моих романах, создавая между ними смысловые связи.
В данный момент у меня написано 12 романов и ещё 1 находится в стадии написания.
В каждом из романов – свои законы, свои загадки, но Желетово – место особенное. Здесь сошлись все нити. Здесь зеркала не просто отражают – они помнят.
О ЧЁМ ЭТА КНИГА?
Она – о выборе, который нельзя отменить. О том, что каждое отражение когда-то было реальностью, а за каждым исчезновением стоит чья-то жертва. О детях, которые видят то, во что взрослые уже разучились верить.
Но главное – она о памяти. Даже если разбить все зеркала, тени прошлого останутся с нами. Иногда – всего на секунду дольше, чем нужно.
Спасибо, что идёте этим путём.
Ваш проводник в Зазеркалье,
Михаил Ордынский
P.S. Желетово не отпускает и не отпустит. Даже если вы закроете эту книгу.
Жаркий августовский воздух над Желетово был густым, как варенье, которое уже третий день варила в своей кухне тётка Марфа. Пыль, поднятая редкими проезжающими машинами, оседала на листьях подсолнухов у заборов, превращая их в сероватые, усталые лопасти. В центре деревни, у сельмага с выцветшей вывеской, стоял профессор Воронцов – высокий, сутуловатый, с тронутыми сединой висками и глубокими морщинами у глаз, будто прочерченными карандашом. Он задержался на пороге, ощущая, как пот медленно сползает по спине под рубашку.
– Опять ваши гости по лесу шляются, – проворчала продавщица, заворачивая пачку «Беломора» в газету. – Вчера дотемна не возвращались. У нас тут не курорт, сами знаете.
Профессор молча кивнул, бросив взгляд на часы – шестнадцать тридцать. Он торопился. В кармане пиджака лежал потрёпанный блокнот с пометками, которые он делал последние три дня: замеры, координаты, странные аномалии в поведении зеркал. На улице мальчишка лет двенадцати – Максим Громов – гонял мяч, пыль вздымалась за ним рыжим шлейфом. Мяч со стуком ударился о стену сельмага, откатился к ногам профессора.
– Эй, дядя, кинь сюда! – крикнул мальчишка, вытирая лоб грязной ладонью.
Воронцов поднял мяч, на мгновение задержав взгляд на ребёнке. В его глазах – ни тени того, что он видел вчера в старом зеркале у реки.
– Лови, – бросил он, но мяч пролетел мимо, покатившись к луже. Максим фыркнул, догнал его и снова принялся бить по облупленной стене.
Профессор сунул папиросы в карман и зашагал к окраине деревни, где уже собирались остальные.
